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ED I C IÓ N N RO . 6  MA YO 20 1 6  E S PE C IA L A N I V E RS AR IO  B IME NS U A R IO D IG I TA L G R AT U I TO D E E S C RI TO R ES U L TR A VE RS A LES
Homenaje  Artículos  Poesía  Novela  Prosa  Humanidades  Reseñas  Entrevista  Fotografías Ilustraciones
Staff
Sumario
EDICIÓN NRO. 6  MAYO 2016
Dirección general
Gavrí Akhenazi
Subdirección
Silvio Manuel Rodríguez Carrillo
Redacción
Arantza Gonzalo Mondragón
Eva Lucía Armas
Isabel Reyes Elena
Morgana de Palacios
Rosario Alonso
Diseño & diagramación
Jorge Ángel Aussel
Ilustración de tapa
Ovidio Moré
Autores que aparecen
en esta edición
Arantza Gonzalo Mondragón
B.Kvekdze.
Enrique Ramos
Eva Lucía Armas
Galefold Gald
Gavrí Akhenazi
Gonzalo Reyes
John Madison
Jorge Ángel Aussel
Juliana Mediavilla
Mar García Romero
Mercedes Carrión
Miguel Palacios
Nesthor Olalla
Orlando Estrella
Rosario Alonso
Silvio Manuel Rodríguez Carrillo
pág. 08 In memoriam » Homenaje a Vicente Mayoralas » Por
autores ultraversales
pág. 12 Artículo » Poesía abrazada o la magia del contrapunto » Por Juliana Mediavilla
pág. 18 Poesía » Contingencia de los seres » Por Galefod Gal
pág. 20 Novela » Introducción al género "culebrón" / El brillo
en la mirada (primera entrega) » Por Eva Lucía Armas & Gavrí
Akhenazi
pág. 28 Poesía » La lluvia / Los gestos / Casilla en blanco /
Por el margen del río » Por Rosario Alonso
pág. 30 Prosa » El timbalero amigo de mi amigo (De un
Anecdotario Carcelario) » Por Orlando Estrella
pág. 32 Humanidades » Agricultura ecológica / Descubren
un "planeta de diamantes", dos veces más grande que la Tierra » Por Miguel Ángel Palacios
pág. 36 Poesía » La eternidad de un instante / Monólogo /
Leslie J. / Soneto al hijo que no tuve » Por Gonzalo Reyes
pág. 38 Prosa » Arte minimalista » Por John Madison
pág. 42 Poesía » Aperi oculum / Soliloquio / La cárcel I, II &
III » Por Mar García Romero
pág. 44 Reseña » La muerte desde el páramo: un libro de
Gavrí Akhenazi » Por B.Kvekdze.
pág. 46 Artículo » Recursos literarios (sexta entrega) » Por
Enrique Ramos
pág. 48 Entrevista » Mercedes Carrión Masip » Por Rosario
Alonso
pág. 54 Poesía » Mi » Por Nesthor Olalla
Sitio web
http://revista.ultraversal.com
2016 Revista Ultraversal está
bajo una licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivar 4.0 internacional (CC BYNC-ND 4.0).
cc
pág. 56 Prosa » Análisis plausible / Como entonces » Por
Mercedes Carrión Masip
pág. 58 Reseña » Ritmo: un libro de Silvio Manuel Rodríguez
Carrillo » Por Arantza Gonzalo Mondragón
Por Jorge Ángel Aussel
5
UANDO
mis compañeros me ce-
dieron el honor de la palabra para escribir el editorial aniversario
de nuestra Revista, lo hicieron
creyendo que era la persona más
indicada para transmitir a nuestros lectores el proceso de creación y evolución de la misma a lo largo de su
primer año de vida. No porque sea más o menos importante que ninguno de ellos, claro
está, sino porque me desenvuelvo en un
puesto del equipo que estriba de que todos los
jugadores de todos los demás puestos hagan
su trabajo antes que yo pueda hacer el mío, lo
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que me proporciona una vista panorámica del
do el foro poético y literario Ultraversal lleva-
juego y sus jugadas, por decirlo de algún mo-
ba más de una década de trayectoria en in-
do, privilegiada. Pero como cualquier honor,
ternet formando a escritores y poetas de to-
el que me otorgaron lleva implícita la respon-
das partes del mundo, y la Comunidad Ultra-
sabilidad de estar a la altura de las circuns-
versal en Google Plus acababa de cumplir su
tancias frente al compromiso que asumí y,
primer año de vida, y surgió la idea de crear
ante mis múltiples y fracasados intentos de
una revista de escritores para escritores, co-
escribir un editorial aniversario a la manera
mo la llamaría por primera vez Morgana de
convencional, como pensaba, quería y no pu-
Palacios, en la que poder publicar las mejores
de hacerlo a pesar de haberme empeñado en
obras de los autores ultraversales que dieran
ello, temo defraudar a las siete personas que
su consentimiento para dicho fin y, por su-
dejaron este encargo entre mis dedos. Y es
puesto, estuvieran comprometidos con el
que la tragedia, esa sinvergüenza que no sabe
proyecto. Quería escribir de cómo en princi-
de timbres ni de aldabas ni de puertas, que no
pio se pretendía que la Revista fuese publica-
pide ni espera el beneplácito de nadie cuando
da en un blog como único soporte digital, y
llega dispuesta a entrar en nuestras casas,
Gavrí Akhenazi, conocedor de mi afición por
respira en mi nuca en estos momentos y me
el diseño web, propuso que fuera yo quien me
recuerda las veces que ha escupido su nom-
encargara de la realización de la página, a
bre en nuestras caras en todos estos meses y,
pesar de que por entonces mis estudios me
testarudo como ella, quiero hacerle saber que
mantenían alejado de Ultraversal. Quería con-
no pudo con nosotros; recordarle cómo nos
tarles de cómo una vez creado el staff de
bebimos nuestras propias lágrimas cuando
planta permanente, en el cual me incluyeron
sembró en nuestras almas el desierto, pen-
como miembro, dicho con toda honestidad,
sando que moriríamos deshidratados.
para mi asombro, el primer punto de encuen-
La tragedia, esa que pasa furiosa con su mi-
tro del equipo editorial fue el correo electró-
rada de ocasos, los labios pintados de negro
nico, donde tuvieron lugar diversos debates,
caótico, la sombra del dalle entre sus falanges
acuerdos, desacuerdos y hasta alguna que
de tsunami, envuelta en otoños y calzada en
otra controversia en el apasionamiento gene-
unos borceguíes número cuarenta y siete,
rado por alcanzar la excelencia y entregar a
punta de duelo y suela de lona para grabar a
quienes serían nuestros lectores un producto
fuerza de infortunios las huellas de la nada y
digno y de buen gusto, donde la presentación
arrasar con todo lo que se interponga en su
estuviese a la altura del contenido en una
paso, desde que iniciáramos esta travesía a
mixtura que representara nuestro sello de
fines de dos mil catorce, se ha llevado a va-
calidad, puesto que sabíamos que revistas
rios de nuestros compañeros, amigos y fami-
digitales las hay como para forrar una nación
liares cercanos en complicidad con doña fría,
sólo con sus portadas, pero también que muy
e incluso puso en jaque la vida de más de uno
pocas de ellas expresan una imagen profe-
de nosotros, aunque no le permitimos que
sional o se toman con la seriedad que noso-
mate nuestra carne ni mucho menos nuestro
tros nos tomamos cada cosa que hacemos,
espíritu. Eso nunca.
porque aunque tengamos la capacidad de
Para el acontecimiento que nos convoca
improvisar sobre la marcha si la situación lo
quería escribir en detalle la historia de cuan-
amerita y seamos humanos, tengamos falen-
7
cias y podamos equivocarnos como cualquie-
lanzamiento de nuestra Revista hasta la fe-
ra, no somos unos improvisados. Quería es-
cha. Detenernos en ese continente cuyo úni-
cribir de cuando el dos mil quince asomaba
co artífice es el tiempo, sería negarnos la po-
su cabeza como una criatura recién nacida y
sibilidad de bucear en el contenido con el que
con mis compañeros nos reunimos en suce-
nosotros llenamos dicho continente, dándole
sivas ocasiones por Hangouts para repartir
un sentido más profundo. Porque lo que cele-
democráticamente los cargos en los que se
bramos este primero de mayo, lo que yo parti-
desempeñaría cada uno de nosotros dentro
cularmente celebro, no es que llegamos hasta
de la Revista y esclarecer el modo en que lle-
aquí impelidos por la inercia del movimiento
varíamos a cabo nuestro plan. Escribir de
de rotación y traslación de la Tierra, sino que
cómo si bien el reparto fue sencillo, ya que
lo hicimos de pie, erguidos incluso cuando el
nos conocemos lo suficiente como para saber
agua empetrolada nos mordía las narices y
cuál es la tarea indicada para las aptitudes de
lidiando en simultáneo con circunstancias
cada cual, organizarnos de tal modo que fun-
personales de lo más adversas, pérfidos y un
cionáramos como una máquina humana con
séquito de opositores a los que ya les dediqué
todos sus engranajes perfectamente herma-
suficientes palabras en el primer editorial que
nados, como un auténtico equipo, tal y como
escribí para esta Revista como para darles
trabajamos en la actualidad, fue una labor
más cámara de la que de por sí roban cada
mucho más compleja que requirió tiempo de
vez que, salvo nobles excepciones, hacen su
adaptación, constancia y firmeza de ánimo
bufonesca aparición.
en esos momentos en que la meta parecía
Hoy celebro y agradezco la posibilidad de
inalcanzable ante la aparición de nuevos, y
formar parte de un proyecto cultural que es la
cada vez más complejos, obstáculos. Deseaba
prueba viviente de que el que quiere, si se es-
contarles de cómo teniendo nada más que
fuerza y sirve para lo que quiere, puede. Cele-
una vaga noción del modo en que se realiza
bro pertenecer a un grupo de personas talen-
una revista digital, nos formamos, estudia-
tosísimas con un nivel literario a la altura de
mos todo lo que teníamos que estudiar, hici-
cualquier gran escritor, cuya cualidad pre-
mos los deberes que nosotros mismos nos
ponderante no es el talento, a pesar de tenerlo
mandamos y desde las ganas mismas, con
de sobra, sino su formidable capacidad de
amor, inteligencia y muchísima voluntad lo-
resiliencia. Y celebro, además, en un mundo
gramos lo que nos propusimos. Quería, como
gobernado por el individualismo, que nuestra
ya dije, contar una historia, y en cierto modo
Revista simbolice una victoria del altruismo
lo hice con estas vagas pinceladas de remi-
frente al egoísmo, que aunque resulte de las
niscencia que acabo de dar, pero no es lo úni-
dimensiones de una partícula subatómica
co que tenía ni lo único que tengo para decir.
comparada con las innumerables batallas que
Cumplir nuestro primer aniversario es un
gana a diario su antagonista, sumada a un
motivo de celebración, no caben dudas de
montón de otros pequeños triunfos, nos pro-
ello, pero ante todo, la oportunidad de re-
porciona el oxígeno necesario para seguir
flexionar sobre aquello que celebramos que,
viviendo.
desde mi óptica, es mucho más que el simple
Hoy celebro y agradezco más que nunca ser
ultraversal. ◣
hecho fortuito e inevitable de que transcurrieron trescientos sesenta y seis días desde el
8
Por autores ultraversales
Homenaje a
Este nudo que tengo, que quiebra mi garganta
tan solo con tus voces de vida en el olvido.
Este nudo que aprieta tan fuerte y tan perdido,
este nudo de lágrima que en tu piel se levanta.
Este nudo que rompe lastimando a quien canta
porque no quiso herirme con todo su latido.
Este nudo que grita, y que a mi lado ha sido,
la pausa de tu pena sobre mi pena tanta.
Este nudo que tengo y que sólo nos deja
el cuerpo sin aliento y la mirada ausente.
Nudo de compañero, bordando la guadaña.
Este nudo que incide, y que en ti se refleja,
que muerde y desbarata tus ganas de presente.
Este nudo lo llevo metido en mis entrañas.
Vicente Vives
9
La vida en ti dispara sus sagitas
compañero del alma y te descubre
mamando silencioso de la ubre
de la desolación en que palpitas.
La vida en tí aguza los sonidos
del más allá que escribes inclemente
como si recrearas en la mente
la exacta dimensión de sus aullidos.
Si sólo somos carne en las cunetas
más negras de la muerte o marionetas
que bailan en el filo del espanto,
la vida en ti renace cada día
en que le pones voz a la utopía
y eres un hombre transmutado en canto.
Morgana de Palacios
Mientras mire la vida por tus ojos
no los cierres al sol de lo inmediato
porque la muerte, por pasar el rato,
se disfrace de musa con antojos.
Ya conoces sus mañas, sus enojos,
y cómo tergiversa tu arrebato
para que trastabille el alegato
de la hombría que elude sus cerrojos.
Mientras una ventana sin cortinas
de claridad seduzca tus retinas
no emprendas ningún vuelo sin escalas
ni siquiera al País de la Belleza.
No tiene Carta de Naturaleza
la muerte en el reinado de tus alas.
Morgana de Palacios
10
El decaer jamás, no es permitido
en esta gran contienda, en esta lucha
en la que el alienígena que achucha
ha de ser reducido, ser barrido.
El decaer es darle a ese transido
el arma que precisa y que serrucha
truncando la moral, su saña es mucha,
no es por lo tanto opción ni cometido.
Me he puesto en tu lugar, si bien es duro,
tampoco es imposible, y si maduro,
aprenderé a afrontar lo que nos mata.
No me es ajeno el Mal que bien conozco
por haberlo enfrentado, y reconozco,
si bien no fuera en mí do dio la lata.
Y así, como una rata,
hace unos treinta años lo he vivido,
de experimentación a ser hundido.
Enrique Gutierrez Ísoba
¿Dónde iremos, amigo, cuando la vida cese?
¿Dónde estábamos antes de venir a este mundo?
Tengo una teoría que me ayuda bastante:
Iremos, justamente, allí donde estuvimos.
La memoria del hombre solo abarca esta vida
por lo tanto es inútil querer adivinar
el antes y el después de lo que ahora somos.
No le compete al hombre interpretar a Dios.
¿Fuimos olvido antes del latido uterino?
¿Es ciencia o es misterio la quiniela vital?
Son preguntas al viento, sin respuesta certera.
Pero todos tenemos la necesidad íntima
de querer seguir siendo. No queremos perder
en el silencio eterno la aventura del alma.
Arantza Gonzalo Mondragón
11
Si pasto del olvido ha de ser nuestro paso
por el breve paréntesis al que llamamos vida,
si está ya de antemano la suerte repartida,
¿por qué llamar a Dios, si no nos hace caso?
Si cargamos a cuestas con la cruz del fracaso
y en los cuatro costados se nos abre la herida,
si lo que fue mañana hoy es tarde aterida
y nos despierta el alba esperando el ocaso.
De la nada venimos y a la nada volvemos,
aunque el hombre no quiera perderse con su
huella,
porque nació con sueños y le crecieron alas,
y terca la esperanza, la que nunca perdemos,
buscando va en el cielo el brillo de su estrella,
mientras la tierra espera con sus mejores galas.
Juliana Mediavilla
Mi querido Vicente, mil perdones
por decirte en soneto lo que siento,
no existen ni creencias ni argumento,
ni males que se curen con razones.
Te habla quien conoce el sufrimiento,
mi gran invalidez fueron los dones
que hicieron destrozar los corazones
de mis pobres papás cada momento.
Yo sé que sigo vivo en este instante,
dicen que moriré y no me importa.
pues si llego a morir mi mal se acorta.
He sabido sufrir pero no obstante
aprendí a sonreír estando enfermo
para soñar despierto y cuando duermo.
Antonio Cárdenas
Por Juliana Mediavilla
Poesía abrazada
contrapunto A instigación del
tológicas y procedentes del atractivo mundo
viento entre Eva Lucía Armas y
de los corsarios. Pero la fuerza del contrapun-
John Madison se inicia a partir
to radica en que en esa epopeya, donde la po-
de un poema de John cuyo título
esía se nos muestra con todo su poderío y en
es El bello arte de la marinería,
la que las alas de la fantasía no tienen límites,
colgado también actualmente en
se desciende también a lo humano, al senti-
el Foro de verso libre y verso
miento desnudo y es esa cercanía, esa huma-
blanco de Ultraversal, en el que ya ambos in-
nidad, la que potencia la aventura y la hace
tercambian poemas. A instigación del viento
“creíble” desde el vuelo poético de los autores.
aparece por iniciativa de Eva Lucía y con una
He escogido dos poemas que estarían den-
L
dedicatoria a John.
tro de esta vertiente humana, en los que el
Los poemas se cruzan en una especie de
viaje parece detenerse para dar paso a la con-
viaje misterioso y legendario en el que se crea
fesión, al acercamiento en una especie de
una atmósfera envolvente que no descuida
descenso a lo cotidiano, manteniendo siem-
nunca lo poético. Hay referencias épicas, mi-
pre la tensión poética.
13
(El manzano de Eva)
Ella me dice: usted.
Ella me dice usted, que no es lo mismo
que: "mister o Don Juan".
Ella me habla de usted con la magnificencia
y el noble poderío
que alberga su palabra sanadora.
Ella me reza: usted,
y por supuesto, no es un alejamiento, una raya
que parte en cien mitades
nuestros mundos.
Ella me nombra: usted
como yo llamo "usted" a lo que es mío.
Y entiéndase por mío lo sagrado
lo auténtico,
algo que sobrepasa
lo efímero y carnal
entre un macho y su hembra
en estado animal
y primitivo.
Usted: ese barril
de ron
que emerge de la nada
en medio del desastre
del naufragio que todo
náufrago- hombre
soporta alguna vez
cuando Neptuno baila.
John Madison
14
¿Qué voy a hacer con la mujer que lleva
sahumado el cabello con hollín de cebolla
y las manos atadas al ajo y al romero?
¿Qué voy a hacer con la mujer de a pie
que no usa zapatos de princesa de tacón elegante
ni se pinta las uñas ni se pinta los labios
y no se saca el jean ni bajo el agua?
¿Habrá alguna mujer en esta forma andrógina
de muchacho prepúber,
con la que me confunden por el pelo rapado a lo skinhead?
Ya no tengo un cabello majestuoso
desangrando sus ondas por mi espalda,
ni esa franqueza húmeda en los ojos con que habla el corazón.
Mis ojos están mudos de certezas.
Guardé las alas en un baúl de trastos
en el que nunca guardé muñecas rubias
(yo no quise muñecas ni jueguitos de té
porque jugaba al fútbol y a la guerra).
¿Mis amigos? Varones.
Manejo una katana Ojo de Tigre
y aprendí a usar el Klaukol y pegar azulejos,
poner pisos, encolar los muebles,
revocar la pared, pintarla luego, arreglar los enchufes,
resolver los problemas de pérdida de agua.
No me asusta una rata ni un murciélago
ni me asusta una víbora ni un sapo.
Llevo de maravillas la falta de comida y la falta de luz.
No me gusta pescar. Hay que tener paciencia.
Me gusta amasar pan. Requiere brío.
Y usted,
me llega hasta la isla amurallada
con su mundo de remos ancestrales,
capitán de la voz que no conozco
y llama por su nombre a la mujer oculta,
prohibida,
a aquella que se fue o que no está.
15
Me regala la caja de Pandora
una vez ya vaciada sobre el mundo.
¿Ves lo que hay en el fondo? me pregunta.
Yo veo la esperanza.
Eva Lucía Armas
El poema de John tiene 27 versos: está en-
nombre por el pronombre tiene un poder
cabezado por un heptasílabo suelto y dividido
enfático y singulariza al personaje. Dentro de
después en 6 estrofas con versos de 2, 3, 4, 2, 7
las repeticiones estaría también la palabra
y 8 versos. Queda bastante espaciado, con-
“usted” que aparece en siete ocasiones y que
centrándose en las dos últimas estrofas. Es
viene a ser el eje temático del poema, pues
un poema polimétrico con versos que van de
ese apelativo y el significado que tiene para el
las 2 a las 17 sílabas, con un predominio claro
poeta lo consolidan.
de heptasílabos. Está escrito en verso blanco,
Encontramos también la repetición de es-
aunque podemos encontrar varias asonan-
tructuras morfosintácticas en forma de para-
cias. El ritmo es endecasilábico.
lelismos, muchos presididos por la anáfora
El tema sería el sentimiento que despierta
como hemos visto en los ejemplos anteriores.
en el poeta la manera que “Ella” tiene de
Hay también una sustantivación de adjeti-
nombrarlo: “usted”. Es muy curioso porque
vos:
para el español nuestro sería un tratamiento
de cortesía, sin embargo, ese usted argentino,

dicho por Ella tiene para el poeta todas las

entiéndase por mío lo sagrado / lo auténtico
algo que sobrepasa lo efímero y carnal
connotaciones del cariño y de la exclusividad.
Puede observarse la antítesis entre las dos
En la estructura interna vemos cómo ese
primeras adjetivaciones que hablan del valor
apelativo va ganando en intensidad, para
espiritual, frente al valor material de las se-
convertirse en algo en propiedad, en algo su-
gundas.
yo, una llamada solo para él:
La última estrofa encabezada por el “usted”
incluye una metáfora compleja:




Ella me dice usted
Ella me habla de usted
Ella me reza: usted
Ella me nombra: usted
Usted: ese barril
de ron
que emerge de la nada…
El poema está basado en los recursos por
Estrofa que se resuelve muy bien poética-
repetición como la anáfora Ella, que ya apare-
mente y que cierra el poema a modo de con-
ce en el primer verso y encabezando las cua-
clusión, incluyendo otras metáforas y una
tro estrofas que le siguen. La sustitución del
personificación:
16
…en medio del desatre
del naufragio que todo
náufrago-hombre
soporta alguna vez
cuando Neptuno baila.
de la ironía. En el retrato encontramos también cierta valentía y una autorreafirmación.
Después de la descripción, las últimas estrofas las dirige la autora a ese "usted", en unos
versos de agradecimiento por esa conexión
espiritual, por llegar a "la mujer oculta". El
Es un poema ágil, con mucho ritmo, apoyado como hemos visto en los recursos de tipo
poema termina con unos versos preciosos en
los que se asoma la esperanza:
fónico, pero también en la utilización del verso corto y en la musicalidad que le agregan
las rimas, en algún caso palabras-rima, como
¿Ves lo que hay en el fondo? Me pregunta.
Yo veo la esperanaza.
la repetición de “usted” a final de verso.
Tiene un gran lirismo porque todo él está
En la utilización de recursos destacamos
presidido por el sentimiento del yo poético y
esas tres interrogaciones retóricas que intro-
lo que supone para él esa “llamada” de “Ella”.
ducen las tres primeras estrofas y que dan pie
Es también un poema de fácil lectura, que
al desarrollo de la descripción:
huye del retoricismo y adopta una forma natural en la transmisión de los sentimientos.

El poema de Eva Lucía tiene 40 versos, dis-

tribuidos en 12 estrofas, 5 de ellas formadas

¿Qué voy a hacer con la mujer que lleva...
¿Qué voy a hacer con la mujer de a pie...
¿Habrá alguna mujer en esta forma andrógina...
por solo 2 versos, incluye también dos versos
aislados: uno entre la cuarta y la quinta estrofa y otro entre la sexta y la séptima. Está es-
Las dos primeras repiten anáfora y paralelismo.
crito en verso blanco. A pesar de que el poe-
Como elemento descriptivo se utiliza el re-
ma es polimétrico, tiene bastante regularidad
curso de la enumeración, a veces en asínde-
en la extensión de los versos, generalmente
ton:
endecasílabos, alejandrinos o bien versos
más extensos que se componen de unidades
afines: 11+7, 7+11, respetando el ritmo endeca-
poner pisos, encolar muebles,
revocar la pared, pintarla luego...
silábico. Aunque encontramos también heptasílabos, incluso un verso de tres y otro de
Otras veces la enumeración se hace a través
cuatro sílabas, la gran mayoría son endecasí-
de puntos, lo que le da una mayor rotundidad:
labos propios.
El poema no tiene título y se trata de un autorretrato, puesto que en él la autora describe
No me gusta pescar. Hay que tener paciencia.
Me gusta amasar pan. Requiere brío.
rasgos físicos y rasgos psíquicos, en un ejercicio de desnudez total. Nos encontramos
(aquí podríamos señalar también las rela-
ante una "Eva al desnudo", desde una óptica
ciones de causa-consecuencia que se esta-
bastante realista porque en ningún momento
blecen entre las oraciones, incluso separadas
se omite la dureza de las circunstancias que
por los puntos).
conforman la vida de la poeta. No hay paliativos, aunque sí hay una mirada poética y en
algunos casos, un distanciamiento a través
Otro tipo de enumeraciones aparecen en polisíndeton, unidas por la conjunción "ni":
17
No me asusta una rata ni un murciélago
ni me asusta una víbora ni un sapo...


Son abundantes los recursos dentro del
campo de la metáfora:



(yo no quise muñecas ni jueguecitos de té
porque jugaba al fútbol y a la guerra)
y aprendí a usar el Klaukol y pegar azulejos,
poner pisos, encolar los muebles,
revocarlapared,pintarlaluego,arreglarlosenchufes,
resolver los problemas de pérdida de
agua.
…mujer que lleva
sahumado el cabello con hollín de cebolla
y las manos atadas al ajo y al romero…
mujer de a pie... que sería una metáfora
nos muestra con el coraje y la fuerza de una
estereotipada y hace hincapié en la mu-
mujer excepcional, que contrasta con la fragi-
jer sencilla. La imagen de esa mujer que
lidad de la mujer "de forma andrógina de mu-
deja de lado toda ornamentación feme-
chacho prepúber", una mujer que toma las
nina se refuerza con expresiones como
riendas y asume todo tipo de trabajos, incluso
las siguientes:
aquellos que tradicionalmente se adjudicaban
…no usa zapatos de princesa de tacón elegante
ni se pinta las uñas ni se pinta los labios
y no se saca el jean ni bajo el agua...
a los hombres.
Con lo que esa mujer de a pie del inicio se
En las últimas estrofas reaparece con fuerza
el lenguaje poético para agradecer esa llamada a "la mujer oculta". Las metáforas enlazan
El retrato se perfila muy bien cuando des-
aquí con ese mundo mágico que se crea en el
cribe "la forma andrógina / de muchacho pre-
contrapunto en el que los personajes adquie-
púber / con la que me confunden por el pelo
ren una nueva dimensión:
rapado...".
Dentro de ese realismo, hay versos intensos
en los que se da paso a la añoranza:
Ya no tengo un cabello majestuoso
desangrando sus ondas por mi espalda
ni esa franqueza húmeda en los ojos
con que habla el corazón.
Y usted,
me llega hasta la isla amurallada
con su mundo de remos ancestrales,
capitán de la voz que no conozco
y llama por su nombre a la mujer oculta,
prohibida,
Es un poema bellísimo, porque más allá del
Las metáforas y los sentidos figurados adquieren ahora la fuerza de la renuncia:
retrato que refleja a esa mujer tan fuerte dentro de su aparente fragilidad, está ese agradecimiento final al hombre que ha sabido llegar
Mis ojos están llenos de certezas.
Guardé las alas en un baúl de trastos
en el que nunca guardé muñecas rubias...
"a aquella que se fue o que no está" y establecer esa conexión poético-espiritual en la que
todo es posible.
Mujer singular y polifacética: poeta fina y
La valentía va apareciendo a medida que la
aguda crítica literaria, Eva Luz es también
protagonista avanza en los rasgos de su
una mujer mágica, una especie de heroína
carácter y la descripción vuelve otra vez al
como se nos muestra en este contrapunto
que comparte con John Madison. ◣
realismo:
Por Galefod Gal
El horizonte, nítida línea entre azules,
muestra la certeza del día que en silencio avanza
indiferente a las constelaciones y las puertas del destino.
El Sol resplandece sobre pueblos que sestean en la orilla del mar inmenso
donde las olas mueren desplomadas sobre sí mismas
bajo el esfuerzo inútil contra la gravedad omnipresente.
La vida bulle dentro y fuera de ese océano impasible.
Nada importa al mundo ni mi vida, ni la tuya,
pues nada somos
y el mundo real, tangible,
no el que inventamos con la razón equívoca y desnortada,
es ajeno a todo.
Sé que me ignora como instrumento superfluo
destinado al vertedero donde el fuego lo purificará.
¿Te das cuenta cómo influyen simples colores en el ánimo?
Afectado por el azul que fascina,
la deslumbrante luz abrasadora,
el rumor indefinido que burla los sentidos y el cerebro controlador,
me siento nada en este universo que se autofagocita.
¿Qué sentido poseen las ciclopeas montañas
formadas por innumerables microcaparazones de seres marinos?
En ellas se lee la historia fugaz de los eones.
Mármoles de sólida blancura precedieron las estatuas
que halló el artista ocultas en su futuro contorno.
Todo es contingente y caduco,
hasta la obra más bella y la más triste,
como gota de lluvia
creadora de círculos evanescentes
en el lago calmo mientras se ahoga.
Al fin desaparecerán las cosas,
todas las cosas,
evaporadas por la expansión de estrellas rojas,
la explosión de supernovas diluyéndose en el espacio ilimitado
o engullidas por esos insaciables y oscuros agujeros puertas de otros mundos.
19
¡Qué absurda la belleza si no se ve!
¡Qué absurda la vida si carece de sentido!
Y, sin embargo, así se muestra
en la aleatoria evolución de las especies
transformándose, para permanecer,
en la amoralidad perfecta de la Naturaleza.
Si pudiera gritar...,
gritaría con una voz que resonara en los confines del orbe
llamando a maitines en la aurora de un nuevo día;
cantaría un canto de alabanza con la nota,
la única nota que vibra ubicua en el cosmos,
la palabra que ordenó la creación y aún recorre su reino violeta;
"fiat",
un silbido de la serpiente uróbora,
un dragón electromagnético que contiene el misterio en el que nos encontramos
absortos de luz y fuego entrelazados en el espaciotiempo.
Lo diré:
no soy nada más que un suspiro congelado en el instante de nacer,
un puñado de células armonizadas por la emoción en noches de perplejidad y asombro,
una fugaz emoción capaz de vibrar en resonancia con el universo,
la información acumulada en el alfabeto de la vida,
un recuerdo avanzando hacia el olvido.
Estoy hecho del polvo de la aurora cenital, sonrosado vacío,
sonoridad silenciosa y apagada,
nada al fin,
nada.
No me preguntes.
Sé que no soy sino por la dignidad del que siendo Señor de los ejércitos,
de las miríadas de ángeles que titilan en la bóveda celeste,
de las fluctuaciones cuánticas y de las almas enamoradas,
se abajó hasta ser de mi estatura y me elevó al cielo revelando su señorío.
Sé de mí en cuanto soy en Él, abandonado a su providencia y misericordia,
pues siendo nada
hallaré el sentido último
en la soledad de la profunda umbría de la noche.
Por Eva Lucía Armas
Primera entrega
& Gavrí Akhenazi
L
género "culebrón" es también un tipo de novela
muy interesante. Como ejemplo de "escritor de culebrones" tenemos el del brasilero Jorge Amado
quien lo utilizó (cuando ya no pudo escribir como
su idea política le hacía escribir) para plasmar las
realidades más crudas del Brasil.
Denostado por los que se la dan de no sé qué culturosa reserva, el culebrón permite contar una realidad como si fuera
un cuento de piratas, plasmar costumbres sin acomodarlas
a la rigurosa norma de la crítica social y permitirle al autor
que los buenos sean extraordinariamente buenos y los villanos denodadamente villanos, sin que por ello se tilde al
que escribe de parcialidad.
El culebrón, en general, siempre es una epopeya, una gran
epopeya de las pasiones humanas bajas y altas, en las que el
bien y el mal pueden combatir a gusto sin que se asombre
nadie, relatando como cuestión pintoresca hechos y costumbres sin necesidad de moderarlos.
En un culebrón, todo es simpático, porque el género así lo
permite, ya que todo en él es grande: el amor, el odio, la nobleza, la furia, el egoísmo.
Así que he aquí el culebrón. El que yo quise escribir alguna
vez y que Gavrí Akhenazi gentilmente se ofreció a compartir. ◣
22
por parte de mi madre: El diablo sabe por dia-
Capítulo 1
blo, pero más sabe por viejo.
No fue sino hasta que conocí a Daniel Irala,
que tuve la explicación.
Él reunía todas las características de un
Por Eva Lucía Armas
triste. Y además, era el primer triste desconocido que se cruzaba en mi camino. Alguien
que yo no había visto antes. Alguien que no
pertenecía a mi pueblo, que no estaba asociado a ningún recuerdo de la infancia ni a ninguna vivencia posterior. Alguien nuevo, sin
historias compartidas, sin parientes ni amigos compartidos, sin nada compartido más
que aquella primer mirada, una tarde, en el
camino polvoriento, al paso de las vacas y
que sostuvimos ambos, alambrado por medio,
Mi abuela tenía un don.
Mi abuela predecía la tristeza. La adivinaba.
La averiguaba detrás de las sonrisas, de la
descubriéndonos.
Él, apenas se rozó el borde del sombrero que
lo protegía del sol de la intemperie.
buena disposición y de las bromas. La des-
Yo, incliné la cabeza.
enmascaraba tras la carcajada y le decía a mi
Ambos decidimos un saludo, a pesar de que
madre, como un sutil consejo y si se trataba
no habíamos sido presentados formalmente y
de alguna de sus amigas “hazle una visita a...”
en un acto sin premeditación, nos fijamos los
Y me decía a mí: Es que está triste de esa tris-
ojos en una mezcla de curiosidad y falta de
teza que ya no se va.
recato.
A veces transcurría mucho tiempo antes de
que aquella aseveración se confirmara pero
“Mirar así a un hombre no es de señorita decente” dirían las viejas de mi pueblo.
siempre era cierta. Nosotras nos preguntá-
“Mirar así a una señorita encierra intencio-
bamos como había hecho mi abuela para des-
nes inconfesables” agregarían después, antes
cubrirla en el mismo momento de su origen.
de enviarme al confesionario.
“Es bruja” decía mi padre.
Una opinión similar tuvo mi hermana Jose-
En vano oteaba yo resquicios e intersticios
fina cuando le comenté el encuentro, ya que
en risas y palabras, en bromas y silencios. No
Daniel Irala rozaba en mi pueblo, casi la ima-
conseguía la misma exactitud de mi abuela,
ginería.
que condescendía accediendo a que sí, del
Había llegado una tarde.
que le hablaba yo estaba triste “pero es un mal
No era un ser social.
pasajero”. Ella era experta en la otra tristeza.
Vivía encerrado en la gran casa de sus
La que se lleva con uno para siempre.
En Villarrica, las cosas no pueden ocultarse
mucho tiempo, así que siempre se confirmaba lo que ya sabíamos como presunción.
campos, que se extendían desde donde acaba
Villarrica, a donde acaba la mirada.
Lo que se sabía de él, era lo que se inventaba.
La pregunta de ¿cómo hace la abuela? re-
Pocos lo habían visto personalmente así que
cibía una respuesta más o menos uniforme
podía yo contarme como afortunada. Se había
23
expuesto a mi mirada más de lo necesario y
gentil, que, extraída del contexto de su rostro,
quizás más de lo que se había expuesto des-
no podría catalogarse de “sonrisa de hombre
de su llegada a la mirada de los pocos que lo
triste”. Siquiera su rostro era el de alguien
habían visto: el Jefe de Estación del Ferroca-
triste, con la boca hacia abajo y esa actitud de
rril, el turquito Abú de la proveeduría y don
cordero a degollar que caracteriza a esas per-
Fausto Mirándola, dueño del Banco, por cuyas
sonas.
hijas había trascendido la comidilla de su
fortuna.
De cualquier modo, un hombre rico no se
comporta como un anacoreta. “Los hombres
Era un rostro sereno, de rasgos firmes,
enérgico, huesudo, más cercano a la crueldad
que a la tristeza. Agradable sin belleza. Un
rostro personal.
ricos tienen comportamientos liberales”, de-
—No es un gesto en los ojos, Luisina —me di-
cía mi tía Felicitas y agregaba, “les gustan las
jo entonces mi abuela, concediéndome ser
fiestas, las mujeres, las reuniones donde pue-
partícipe de su sabiduría fabulosa.
dan exponer el poder que les otorga el dinero
—¿Pero, usted lo conoce, abuela? —pregunté,
y de seguro no estarán encerrados en un reti-
ya que no sabía que alguna vez ella hubiese
ro conventual donde su única compañía sean
sido de los pocos que alcanzaron a verlo.
un perro y una momia”.
—Sí... por supuesto. Su abuela y yo fuimos
Tal la descripción de Daniel Irala.
grandes amigas, aunque nuestras familias se
Un monje recluido en compañía de un perro
enemistaran hace mucho... El muchacho vino
y una sirvienta vieja que solita había mante-
a saludarme... Su abuela le había hablado de
nido la casa en pie durante medio siglo, hasta
mí... Fue una gran alegría que Oriana me re-
que apareció el heredero de tanta vastedad,
cordara con tanto afecto. Yo también la re-
de modo que podía considerársela parte del
cuerdo en forma sumamente afectuosa y así
mobiliario.
se lo dije a Daniel. Y le agradecí que hubiera
De ahí en más, el misterio.
logrado independizarse del odio familiar para
—Veo que más allá de lo mítico... causó en ti
transmitirme un cariño tan caro a mi co-
otra impresión...
Fueron las palabras de mi abuela, cuando le
comenté el encuentro. Muchas veces, se
razón... ¿Sabes... me preguntaba cuando ibas a
descubrir el secreto?.. —y repitió— No es un
gesto...
habla mejor con mi abuela que con cualquiera
—¿Y qué es, abuela?
de mis hermanas.
Entonces, ella levantó sus dos manos y aca-
—Creo que sí... Es un hombre triste. —
rició mi cabello entre sus dedos.
aseveré con una convicción que me asombró
—Es un brillo en la mirada, Luisina. Es “el
a mí misma. Me descubrí, estupefacta, ese
brillo en la mirada”. Las personas tenemos luz
extraño poder que se le atribuía a mi abuela.
en los ojos, una luz que viene desde el alma. Y
Ella sonrió.
no es que los ojos están tristes... sino que se
—¿Ah... sí?¿Es triste? Y.. ¿Cómo sabes eso?
apagó el brillo en la mirada.
—Tiene... un gesto en los ojos... diferente...
Fue como si descubriera algo que íntima-
—¿Un gesto en los ojos?¿Qué clase de gesto?
mente ya sabía. Aún así le dije a mi abuela
No supe explicarle. Siquiera estaba segura
que Daniel Irala no era ningún muchacho.
de que fuera un gesto, porque no solamente
se había rozado el sombrero, también me había sonreído con una sonrisa espléndida y
—A mi edad ya todos lo son. —respondió
ella, sonriendo. ◣
24
pueblo y el camino que llevaba desde su lugar
al horizonte, comenzó a encender los candiles.
La luminosidad impregnó el ámbito de un
amarillento tembloroso en el que el humo de
Capítulo 2
las frituras de cocina tomó el aspecto de un
velo impalpable suelto por el aire sobre todas
las cosas.
Algunos parroquianos bebían tragos de be-
Por Gavrí Akhenazi
bidas fuertes en la penumbra de candiles y
humo. Había olor a tabacos, sudores y perfumes. Había algunas voces.
Alfonsina había envejecido muchos más
años en el alma que en el cuerpo.
Ya casi no recordaba la risa explosiva de su
juventud y su andar cadencioso sobre el que
caían todas las miradas.
No era el mismo su cabello negrísimo resbalando como una cascada por su espalda, ni el
retintín de sus pulseras que había ido empeñando de a una en una, frente a la codicia
infinita de don Fausto hasta que sus brazos
perdieron la musicalidad característica.
Pero no se quejaba.
Su padre le había enseñado a no quejarse,
mientras iban empobreciendo.
Quizás, había sido tan rápido el proceso que
no dio tiempo a la queja y ya consumado, solamente quedó la resignación, porque vuelta
atrás no existiría.
Se limitaron a salvar las ruinas que por ruinas no le interesaron a nadie en la rapiña.
Así le había dicho ella alguna vez a Juan
Luis Irala y él, que estaba tan golpeado o más
que ella le había respondido “La dignidad, niña, no te la puede quitar ningún verdugo así
que si te vas a morir, muere de pie sin pedir
clemencia y con los ojos bien fijos en los ojos
de tu asesino”.
Esas palabras, las únicas de alguien que se
acercó cuando todos se alejaron, le signaron
Alfonsina, que durante un buen rato estuvo
mirando por la ventana el atardecer sobre el
la vida.
Recordaba a Juan Luis el día de su muerte.
25
Lloró junto al féretro como si se tratara de
alguno de su propia familia.
Ella, Eleuteria la criada y algún que otro
peón que se había quedado junto a él, fueron
los únicos.
Aquella actitud le valió a él la vindicta
pública. Fue un acto de osadía oponerse al
despojo consumado.
Ella nunca había comprendido con claridad
que cosa había pasado. Nadie se lo había ex-
De los del pueblo, solamente la señora Clari-
plicado tampoco. Sólo sabía de escuchar con-
sa y su hija María de los Milagros que se ha-
versaciones entre su madre y su padre, en
bía puesto de luto. Ni su hermanastro Fran-
voz baja, de algunos negocios que habían sa-
cisco se presentó a acompañar el cortejo al
lido mal.
campo santo.
Mejor, porque a ella en especial no le hubiera gustado encontrarse a Francisco.
Le hubiera dicho unas cuantas cosas sobre
traiciones y falacias.
Francisco y Juan Luis no se parecían en
nada el uno al otro.
El menor había cargado toda la vida con el
mote de “arrimado” porque a pesar de ostentar el apellido y vivir en la casa de los Irala,
La señora Clarisa se ocupó de todos los me-
nadie le perdonaba su origen clandestino.
nesteres del entierro sin cansarse de protes-
Quizás por eso tenía tanta vocación por arre-
tar: “Muchacho... muchacho... tan valiente y
glar las injusticias de los poderosos.
tan frágil...” María de los Milagros lloró todo el
La voz de Margarita, su ayudante, diciéndole
tiempo y anduvo de negro durante varios me-
“Doña Alfonsina, un señor pregunta por usted”
ses hasta que se casó.
interrumpió los recuerdos.
A los pocos días del entierro de Juan Luis,
Francisco enterró también a su mujer.
Alfonsina recordaba como ensoñaciones las
fiestas del pueblo en su juventud. Recordaba a
todos los actores de su vida.
Se acercó al salón en el que la luz amarilla y
el humo formaban una niebla fantasmal ahora.
Y el Jesús se le murió en los labios, porque
se le subió el corazón a la garganta.
Aún a veces se soñaba bailando en el gran
“Jesús, María y José” se persignó unas cuan-
salón de su casa, cuando cumplió los quince
tas veces, detenida detrás del mostrador y
años y sus padres la presentaron en sociedad.
con los ojos fijos en la figura de pie casi a la
Luego, cuando llegó el desastre, todos se ol-
entrada.
vidaron de ellos y les dieron la espalda. La
“Ahí está mi patrona” le indicaba Margarita
echaron a un lado sus antiguas amigas. Sólo
al hombre de camisa blanca, que avanzó por
María de los Milagros y Felicitas De León con-
fin.
tinuaron visitándola, viéndola empobrecerse
—¿Juan Luis? —preguntó Alfonsina entre-
y envejecer día por día. La sostuvieron y apo-
cortadamente, sin detener la mano que la
yaron hasta donde les fue permitido hacerlo.
persignaba una y otra vez automáticamente y
Juan Luis Irala compró la casa donde ahora
vivía porque ni casa les habían dejado. Llegó
agregó como si sollozara— Dios mío... no puede ser usted...
un día y le puso el acta del notario en las ma-
Daniel Irala se apoyó en el mostrador.
nos a su padre. Pero el padre de Alfonsina
—¿Perdón? —preguntó, viendo el efecto que
había quedado enfermo de tristeza y se moría
causaba en la mujer.
un poquito todas las mañanas. Ella, que tenía
—No puede ser usted... —le repitió Alfonsina,
diecisiete años, miró al hombre moreno allí
alargando sus manos para rozar el rostro
frente al viejo extendiéndole los papeles.
frente a ella.
26
Daniel Irala se echó hacia atrás, sorprendido.
Se hizo un silencio profundo.
—Beba —murmuró Alfonsina al fin y le or-
—¿Señora Alfonsina Reguera? —insistió.
denó a Margarita un buen plato de la caldere-
—Juan Luis Irala... usted está muerto... ¿qué
ta de cerdo “y trae pan, bastante pan ¿No de-
está haciendo aquí, en la tierra de los vivos? —
cía que no había buena caldereta sin bastante
musitaba Alfonsina, luchando por rozar la
pan?.. Le extrañé durante treinta y cuatro
figura del hombre frente a ella que la miraba
años... Y si se ha cambiado el nombre, pues da
azorado.
igual. Este le sienta mejor para lo que le gusta
—Yo soy Daniel... Daniel Irala —replicó él y
hacer.”
por si faltara algún dato el dueño de “Las
Daniel se echó hacia atrás en la silla.
Sombras”.
Miró alrededor. Algunos indiscretos los ob-
Alfonsina salió del trance por un instante.
Miró bien al hombre frente a ella y aún se
cubrió la boca con ambas manos.
Demoró un largo rato en reponerse y en poder hablar con normalidad.
servaban de soslayo.
Había pensado explicarle a la mujer el motivo de su visita, pero bien se veía que la pobre
estaba más anciana de lo que en realidad
aparentaba y venirle con esos asuntos que
El corazón era un tumulto asfixiante en su
hasta a él le habían resultado siempre confu-
garganta y las lágrimas le caían por las meji-
sos de explicar, hubiera empeorado la situa-
llas, incontenibles. Aún así, tomó a Daniel por
ción.
una mano y lo condujo a la más apartada de
En una de esas, la doña se le moría por reci-
las mesas. Pidió para ellos un buen vino
bir otra emoción encima de la primera, que
“Brindaremos... ¿tiene usted hambre? Hay
aún no se le pasaba del todo, ya que conti-
buena comida hoy, una buena caldereta. Debe
nuaba persignándose de vez en cuando.
hacer frío allí donde está. Siempre me imaginé que hacía frío allí...”
—Milagros también ha envejecido. No se la
vaya a confundir a usted con Luisina, su cuar-
Daniel la acompañó pensando que la pobre
ta hija. —le dijo de repente Alfonsina, lleván-
no estaba muy en su juicio. Le dijo que sí te-
dose la copa de vino a los labios— Es muy
nía un poco de frío porque había caído el rocío
parecida a ella, así que... yo sólo le digo... por-
de la tarde mientras venía a visitarla.
que a veces el tiempo hace que no recorde-
—Milagros no le ha visto aún ¿verdad? —
mos con claridad y han pasado treinta y cua-
preguntó Alfonsina de repente, con sobresalto
tro años. Así que bien puede habérsele desdi-
— No vaya a darle el susto que me ha dado a
bujado a usted Milagros y cuando vea a Luisi-
mí... Esas cosas no se hacen... de aparecerse
na... pensará...
así... Y sabe usted, la casaron con Huberto De
—Conozco a Luisina —la interrumpió Daniel
León así que no le vaya a dar esa serenata que
mientras Margarita situaba frente a su nariz
le daba. Aún la recuerdo... Dios mío ¡¿por qué
el plato de guisado humeante.
cantaba usted cosas tan tristes?! Allí donde
Alfonsina lo miró devorar la caldereta.
está no se envejece... Mírese, tiene todavía
—¡No ha perdido usted ese buen apetito! —
treinta y cuatro años.
exclamó, satisfecha, reconociendo los deta-
— Creo que me está confundiendo con otro
lles de su memoria uno por uno— Mírese qué
Irala, señora. —acabó Daniel con la disquisi-
bonito está... aunque el pelito un poquitín más
ción de Alfonsina— Yo soy Daniel Irala. Da-
largo le sentaba a usted mejor... pero bueno...
niel, el último hijo de Francisco.
si allá le piden de pelito corto, tendrán sus reglas...
27
Daniel sonrió entre los bocados.
enseguida empezaron las curas, porque había
“Le hubiera mandado los papeles en vez de
llegado con el mote de “endemoniado”, así que
traerlos yo” pensó entre dientes aunque en el
cada cual podía probar en él el exorcismo que
fondo, la situación lo divertía.
le viniera en ganas, además de los que ya
Sin duda que se lo había confundido con el
otro.
Ya le había pasado antes con el banquero,
que se quedó pasmado allí mirándolo como si
había probado todo el mundo.
Pero ni todas las fórmulas de la Inquisición
pudieron contra la fuerza poderosa de su naturaleza.
hubiese visto alguna aparición poco afortu-
Sí, en cambio, lo obligaron, para poder so-
nada, hasta que Daniel consiguió presentarse
brevivir, a manejarla. A que no se estuviera
y estrecharle la mano.
saliendo a cada rato. A controlarla segundo
El pobre hombre tenía las palmas empapadas de sudor frío y le temblaba tanto el cuerpo
que le contagió a él el movimiento por todo el
brazo.
por segundo. A saber sus secretos. A conocerla detallada e íntimamente.
Aún así, pese al esmero furioso que ponía en
ocultarla, los curas la descubrían.
Pero como don Fausto Mirándola era hom-
Hasta que un día, el padre Benedicto, harto
bre práctico, superada la primera emoción,
de tanta penitencia y exorcismo y convenci-
aceptó que Daniel fuera quién era y no el que
do de que tanta agresión era más perjudicial
él se había imaginado.
que beneficiosa, lo llamó al Refectorio.
Tiempo después, terminaron haciendo negocio.
Daniel ya esperaba alguna nueva forma de
quitarle el demonio, más sofisticada quizás
Don Fausto le dijo en confianza que “la pri-
que las burdas torturas y los interminables
mera vez que lo vi a usted, pensé que era el
rezos. No dijo, en consecuencia, ninguna pa-
difunto que me venía con reclamos".
labra, porque cada vez que hablaba, lo que
Daniel Irala no opinó sobre los decires de
decía se le venía en contra.
don Fausto. Tampoco opinó sobre “el difunto”
“Quedan muy pocos de tu especie... Pero el
que acabó muerto de varias puñaladas “aun-
Señor sabe que a cada cual su afán y por eso,
que realmente se estaba transformando en
todas las criaturas de su Creación tienen un
un problema, porque le había entrado voca-
propósito. Si me prometes manejar tus fuer-
ción por defender cosas indefendibles y en-
zas yo prometo educarte sin castigos. Y te
frentarse a nosotros...” le había aclarado don
aseguro que puedo hacer que te parezcas a
Fausto.
los demás hasta que el Señor disponga lo
Durante días Eleuteria lo miró revolverse
como si se hubiera quedado enjaulado.
Daniel conocía bien los síntomas. Sabía
contrario.”
El padre Benedicto había cumplido y por eso
él había podido regresar a Villarrica.
cómo empezaban a aparecer despacio pero
Mirando a Alfonsina, Daniel acabó la comi-
inexorablemente y se iban acomodando uno
da y luego de beber un largo sorbo de vino, se
por uno encima de sus días hasta que la fuer-
puso de pie.
za se le soltaba adentro y empezaba la lucha
de quién gobernaba a quién.
En el colegio religioso, donde su padre lo internó, seguramente con el afán oculto de salvarlo de aquel mal pernicioso y devorador,
Sobre la mesa le dejó algunos papeles con
un apenas murmurado: “Para usted, señora...”
Y esa noche, luego de varias sin hacerlo,
durmió como un bendito. ◣
Por Rosario Alonso
Olor a tierra seca levantaba la lluvia.
No existía otro aroma
que tirara a mis pies, un cuerpo a tierra,
los signos de tensión acumulados.
Ni siquiera tus ojos.
Mi mente era un imán
que atrapaba trocitos de descanso
y llenaba mi piel con otra piel distinta,
con el agua tapando la impotencia.
Porque yo era una herida en un grito callado
y solamente tú percibías los sismos
de todas las ventanas de mis miedos,
hoy sabes que la lluvia me persigue
para cobrar su deuda.
Cuando murió
me quedé con las manos tan llenas de mis gestos
que le contaba al aire el tacto de su cara,
porque hubo un lenguaje que fui perfeccionando
tan sólo para el rastro de su olvido.
Y toda esa inventiva se quedó entre mi lengua
sin nadie a quién pasarle aquellos códigos.
Cualquiera no era apto.
Tal vez por eso
hoy me cansan los gestos, los estándares
que esconden cortesías a granel
y no van más allá de la mera palabra.
Pero aquí sí consigo
sepultar cada norma.
29
Te vi a lo lejos
sin sospechar la causa que me abría el instinto
y mi piel se estiró como una duda
haciéndose, sin más, casilla en blanco.
Presentía tu dulce persistencia,
tan firme y tan cercana
que iba resolviendo las incógnitas
clavadas, a la vez, sobre mi cuerpo.
Todo se convirtió en sutura
casando tu verdad como en un puzle
a esa forma tan tuya de vivirme.
Y me quedé mirándote a lo lejos
Salgo de noche al raso y con la brisa
convertida en sudoku.
que va peinando el río.
Me cubro con el tacto de tu cuerpo
porque tengo presente el calor de hace un rato.
La senda es un misterio que me acoge
y yo acojo su vida
porque hay pulso de árboles y pájaros
hablando junto a mí
y así descubren
que soy herida dentro de otra herida
cuando echo de menos las manos de mi madre.
Aparece la calma entre los márgenes
que parten la ciudad con su vena de agua
y mojo los pies y empapo los recuerdos
con las sombras cubriendo cada paso.
Sólo espero la luz
que empieza en las farolas cuando pierden su auge.
Sólo quiero que crezca junto a mí la mañana
y me integre en su pecho
como tú haces conmigo.
Por Orlando Estrella
De un Anecdotario Carcelario
OS
primeros días de estancia de los
reclusos en los penales siempre son
complicados, nunca faltan conflictos,
cuando no es con los rateros, lo es
con los manipuladores en busca de
ventajas atento a ser presos viejos.
Si en tu expediente figuras solo, la cosa es
más compleja todavía. Eso es un signo de
debilidad como lo fue en el mío. Tuve algunos
conflictos menores y siempre hay que estar
alerta, pues te quedas incluso sin cama, si es
que has comprado una.
Una mañana mientras compraba algo en el
colmado de Adolfito, un ex preboste de varios
años y hablábamos de algunos reclusos que
conocíamos, mencioné a un compañero del
ala sindical y él reaccionó sorprendido:
— ¿Tú conoces a Nolasco? —me preguntó.
Le contesté que sí, que era mi amigo. Entonces él brincó desde su mostrador (pensé
que me iba agredir), se dirigió a mi sitio al
otro extremo del pabellón, tomó la cama y la
arrastró con violencia al medio del local. Luego la empujó hacia su frente, movió otras camas y la colocó, mientras me decía: "Este es
tu sitio. Al que se meta contigo pártelo, no hay
problema".
Me explicó que aquel compa que yo le mencioné era su amigo de la infancia, y que se
31
habían criado como hermanos. Luego agregó:
"El que es amigo de Nolasco es mi amigo".
Luego señaló la parte de abajo de su cama.
—Ahí dormía él, una vez estuvo preso en el
hospital y logré traerlo aquí, tuve que dar
algún dinero. Me señaló que en lo único que
no estaba de acuerdo con él es en la "maldita
política, eso lo va a hundir a todos ustedes
más tarde o más temprano".
A partir de ahí mi situación cambió de manera notable.
A la hora de cerrarse las puertas del pabellón, Adolfito colocaba unas latas y otros
objetos y comenzaba a tocar y cantar, él era
uno de los dos mejores timbaleros del país y
había tocado con varias orquestas hasta el día
de su problema.
En una ocasión, un director musical visitó el
penal a tratar de que las autoridades le facilitaran el músico por dos noches, pero la negociación no fue posible, eso demostró el nivel
profesional de este hombre.
Mientras tocaba parecía como poseído por
el don musical y había que llamarle la atención para que los reclusos pudiéramos dormir.
Tenía en sus espaldas unas cicatrices de
heridas no bien atendidas y, más que cicatrices, parecían cordones de gran grosor, quizás
de cortes de cuchillo o machete, lo que le daba una imagen grotesca.
Como buen preso viejo siempre tenía guardadas bebidas, y me preguntaba: "romo o
whisky", en son de broma le decía " hasta
trementina que sea". Después de dos tragos
dentro de un penal comienzas a ver los barrotes como de cartón y a los policías chiquiticos, pero cuidado con eso.
No me imaginé que con la mención de un
amigo común mi situación iba a cambiar para
bien, lo que demostró que la amistad es un
fenómeno que se puede transmitir más allá
de lo personal. ◣
Por Miguel Ángel Palacios
33
AY
algo en común en la siguiente
enumeración de sustancias. La cicuta
que mató a Sócrates, el ácido cianhídrico que produce algunas intoxicaciones no mortales y que se encuentra en la
mandioca, el tremetol de la leche de vaca que
dejó huérfano a Abraham Lincoln, la capsaicina que hace que piquen los pimientos y los
chiles y que puede producir males graves si
no se consume moderadamente y, la solalina
de la patata, tóxico fungicida e insecticida
que puede resultar venenoso al ingerirlo en la
versión silvestre del tubérculo.
Todos estos agentes son naturales. Tan naturales como la vida misma. Se encuentran
en abundancia en estado salvaje. En muchas
ocasiones anidan en alimentos que consumimos diariamente y si no nos contaminan,
intoxican, envenenan o matan es porque
hemos diseñado una batería de estrategias
artificiales para eliminarlos. La pasteurización, el procesado de alimentos, la fertilización química, la domesticación de animales,
la selección genética. Son todas ellas prácticas que no fueron diseñadas por la naturaleza
sino por el ingenio del hombre.
Sin embargo, uno de los mayores éxitos de
la ideología ecologista contemporánea ha
consistido en generalizar la injusta creencia
de que lo natural siempre es sinónimo de
limpieza, salud, seguridad y bienestar y lo artificial lo es de peligro, toxicidad, mala calidad. ◣
34
35
"La superficie de este planeta parece estar cubierta de grafito y diamante en vez de agua y granito", señaló el investigador principal, Nikku Madhusudhan, de la Universidad de Yale.
L
planeta, llamado 55 Cancri e, es uno
de los cinco planetas que orbitan en
torno a una estrella similar al Sol en la
constelación de Cáncer, a 40 años luz
de la Tierra, relativamente cerca, por lo que se
puede ver a simple vista.
El planeta orbita tan rápido que un año dura
18 días, frente a los 365 de la Tierra, es
además extremadamente caliente ya que,
según los investigadores, su temperatura alcanza los 2.148 grados centígrados.
"Parece estar compuesto principalmente de
carbono (como el grafito y el diamante), hierro, carburo de silicio, y, posiblemente, algunos silicatos".
Se calcula que al menos un tercio de la masa del planeta, equivalente a tres veces la masa de la Tierra, podría ser diamante. Este descubrimiento significa que "ya no se puede
asumir que los planetas rocosos distantes
tienen componentes químicos, interiores,
ambientes, o biologías similares a las de la
Tierra". ◣
Por Gonzalo Reyes
A Mary J Varher
Estaba en la mitad de mi plegaria
cuando llegó desde un balcón
—balcón de la certeza y el ensueño—
la imagen de tu rostro en mi delirio.
Llegaron como potros
a la pradera de la fiebre,
a mi desierto de tu carne,
los sueños que produce la heroína
lanzándome a buscar, a perseguir
“La rosa púrpura del Cairo”.
Y saltaste a mis ojos:
surrealismo del lenguaje corporal,
paciencia de segundos en el río,
rayo celeste que descarga
en los dominios del asceta
su anuncio de tormenta y de caricia.
llegó tu luz
Sin proponérmelo hice de mí
palabra que se extingue y se reencarna,
el gran actor de una triste comedia;
principio y fin, eternidad de un solo instante,
caricatura con alto perfil
susurro del asombro que a mi asombro
que se reencuentra en un verso, un poema.
insufla vida, con algunos signos,
la realidad de tu mirada.
Mi vocación de payaso es reír
y hacer reír, una cruz que me pesa.
Estaba en la mitad de una oración
Mas un empeño retoca lo gris:
cuando de pronto recordé
todo el trabajo que pongo en las letras.
que soy agnóstico.
La identidad de anormal y su credo,
del trovador sin canción ni guitarra,
del caballero que halaga a las damas
son solo máscaras, trajes, relleno…
y del conjunto de rostros que atisbas
éste que escribe en tu piel, no es mentira.
37
Ella es quien guía a su mamá, ella es sus ojos.
Los pocos años no la frenan en su andar
para salir y aventurarse —sin cerrojos—
a una ciudad con mil enredos por salvar.
Leslie dirige con la mano en el timón,
y el mar se rinde a su niñez, un mar in-gente.
Camina cándida y confiada en su intuición
camina atenta a los obstáculos, valiente.
Sus cinco años son la luz de una mirada,
la madurez y la esperanza, la fortuna
de aquellas luces en lo oscuro de la luna.
Siendo una niña es la paloma no entrenada
que vuela lejos con tres alas en el vuelo.
Hoy su estatura no se mide desde el suelo
sino a partir de dos mujeres y un anhelo:
No puedo imaginar cuánto es que dueles, crío
sumar su crónica, una más, a la memoria
porque me comporté como el mayor cobarde.
de sol y sombras que se tiñen de victoria.
Huí de nuestro pacto, sabiendo aquella tarde
que decidí vivir sin ti, con un vacío,
que con el tiempo yo me lo reprocharía.
El día de la siembra se fue durante agosto
y las lunas de octubre decretaron el costo.
En mi río no hay peces, solo piedras y umbría.
Acepto que mi ciclo se agotó y las horas
corrieron sin el gozo de festejar tu santo
y me perdí las noches de consolar tu llanto.
He sido un hombre gris que se privó de auroras;
errante solitario en su egoísmo preso
que no movió montañas por un amor y un beso.
Hoy me hace compañía un fiel sabueso
y añoro de unos labios, su calor, su legado…
un cachito de vientre sonriendo a mi costado.
Por John Madison
LADYS
llegó a Madrid como el
turrón, por Navidad, con su manada de bártulos y esa descarada impertinencia que la hace ser quién
es: Gladys Sánchez.
Por el volumen del equipaje deduje que aquella visita iba a durar mucho y
que la convivencia sería difícil.
Y camuflados entre los Manolos, los vestidos de Versace, los jeans de Gloria Vanderbilt,
los pañuelos de seda, las tenazas del pelo, los
rulos, el maquillaje, las pestañas postizas y
toda esa marabunta de cosas propias del acicalamiento de mi señora mamá: los santos,
porque no existe lugar ni galaxia dentro del
universo donde Gladys Sánchez ponga el
tacón en el que no estén ellos también.
La verdad es que yo nunca he creído en esas
paparruchas. Sí, ya sé, me veo en el deber de
39
explicarles qué son los santos. Verán, hay una
larga lista de deidades africanas a las que los
cubanos y una buena parte del Caribe rinden
culto. Así ha sido desde tiempos inmemoriales. Está Yemanyá, y Obbatalá y Oggún...
Queridos lectores, estoy convencido de que
sabrán darle un buen uso a la Wikipedia. Tengo un amigo escritor (escritorazo), de esos
que cuentan la vida con auténtico talento y
esplendor. El tipo no es muy partidario de los
glosarios ni de las notas a pie de página. Vamos, que no hay que ponérselo en bandeja de
plata a los lectores, eso dice. Si alguna palabra
extraña despierta su interés sabrán tirar del
diccionario.
Culturizando a la peña, que con los tiempos
que corren no viene nada mal.
Pues eso, como les decía, no creo que los
santos tengan el poder de solucionarme la
vida. Sin embargo, allí estaba yo, desesperado,
arrodillado (por amor) como un gilipollas ante
una ollita sopera de porcelana ¿japonesa?
adquirida en un mercadillo de barrio de artículos de segunda mano y colocada en el piso
justo en el centro de una esterilla de bambú,
rodeada de velas aromáticas, incienso y
ofrendas florales, girasolares diría yo, porque
lo que allí imperaba era el girasol a punta de
pala. Una ollita a la que mi señora mamá –
Gladys– llama ampulosa y misteriosamente:
"Oshún", que para los cristianos corrientes de
toda la vida no es otra que la Santísima Virgen de la Caridad, en este caso del Cobre, esa
hermosa localidad santiaguera en la que se
encuentra el santuario de la virgen.
Una ollita sopera que, más que un receptáculo-contenedor para deidades, semeja un
objeto minimalista japonés de exquisita sobriedad en el grabado floral que eligieron para
decorarla.
Ni puñetera idea de la relación entre la cultura nipona y las costumbres que nos dejaron
nuestros ancestros: los esclavos africanos.
40
Y allí estaba yo, rayando el mediodía, ante la
ría. Cualquier mortal sería capaz de colocarse
ollita sopera. Y en el interior de la ollita sope-
sólo con abrir la puerta y dejarse acariciar por
ra: agua. Agua corriente, del grifo, ni siquiera
la fragancia, que no es precisamente el per-
bendita. Y unas cuantas piedras lisas y grises
fume a santidad que se supone acompaña a la
que, según Gladys, recogieron los santeros del
madre de Jesús. De ser esa " María" lo habría
sedimento del río donde se llevó a cabo la
escrito con mayúscula.
ceremonia religiosa previa a la entrega de
—Con la de veces que me has dicho que ésto
dicho amuleto. Y el río, como todo cubano
de los santos era una auténtica mamarracha-
sabe, es el medio acuático de la Santa en
da, John —me soltó Gladys, la sarcástica. Y
cuestión: Oshún. La versión cubana de Afrodi-
luego un: ja, ja, ja, kilométrico. De unos tres o
ta.
cuatro renglones aproximadamente.
Lo cierto es que se me hizo un cacao mo-
Sí, ya sé. Jamás en la vida un escritor debe
numental sincretizar la ollita, el agua del
incurrir en la desfachatez de referir la efusiva
acueducto madrileño y las piedras con el río y
alegría de sus personajes con unos escuetos y
con la virgen mientras formulaba mi pedido
bochornosos "ja, ja, ja". Hay que ser algo más
especial.
creativo si se pretende al menos ser digno del
Yo hablo con Dios muy a menudo, pero es
oficio. Algo así como: lo agasajó con el desor-
un acto mucho más sencillo que hablarle a
den de su risa de opereta, el alto voltaje de su
una ollita japonesa. Y siempre miro al cielo
risa (puro 220 w) la electrizó hasta enamorar-
cuando lo invoco, que es siempre el techo de
la, su risa era un estruendo de cristales rotos,
mi cuarto (uno no habla con Dios en plena
su risa era la primavera echando a patadas,
calle). Sí. Es una estupidez. Según Juan María,
con su escandaloso apogeo, al invierno de sus
el pastor evangelista de mi congregación,
penas. O simple y crudamente: se partió el
Dios está en todas partes, pero a mí me con-
culo de risa, se partió la caja, se meó (de risa)
suela saber que Dios está en mi techo.
que para mi gusto va al pelo con mi persona-
Y como ya se sabe, nadie tiene ni zorra idea
lidad, porque les advierto: no soy un escritor,
del rostro que se gasta Dios así que cada cual
simplemente alguien que se lo pasa de puta
lo imagina como se le viene en gana. Por re-
madre soltando sus paridas estúpidas por la
gla general viejo, muy viejo, calvo y con las
red.
barbas como la cima del Everest, nevadas,
mientras uno se lanza a pedir como un desquiciado sin la divina intervención del minimalismo japonés.
—¿Hijo?
—¿Mamá? ¿Es qué no sabes llamar antes de
entrar?
—Vaya, sí que estás metido con esa enfermera —el imperio Gladys contraataca.
—Como un camión en un bache. Y qué —
contraataqué yo, el hijo del Imperio.
—No sé yo. A esta muchacha la encuentro
poca mujer para un viudo de cuarenta y seis
años al que le apasionan los combates noc-
—La verdad, es absurdo llamar a la puerta
turnos cuerpo a cuerpo, estás muy al día. Se
del cuarto de una. Por si no te has dado cuen-
te va un dineral en putas. Como sigas así no
ta, este es mi cuarto, John.
va a quedar ni un solo peso de la herencia de
Y claro que me había dado cuenta. Y bien.
tu padre.
Existe una diferenciación muy clara entre el
—¡Gladys!
cuarto de mi madre y el mío y no me refiero
—Con la de veces que le pedí a Oshún que te
al mobiliario. Mi cuarto siempre huele a ma-
hiciera sentar la cabeza. Robertico necesita
41
una mamá.
—No digas estupideces. Él ya tiene una madre.
—En el cementerio de Madrid. Desde hace
quince años.
Pero fíjate qué sorpresa lo tuyo. Va a ser que
Oshún ha oído mis rezos, de lo contrario no
estarías ahí tan arregladito, arrodilladito y
con las manos junticas sobre el regazo y esa
carita de “no he roto un plato en toda mi vida”.
—Sí. Quince años de soledad.
Pero si vas a embarcarte en esa relación te
—Si no espabilas se te van a convertir en
aconsejo que seas el mismo canalla de siem-
cien como a García Márquez. Hijo, hasta
cuándo vas a seguir venerando a una muerta.
—Y mira quién fue a hablar. Tú tampoco has
tenido hombre desde que murió papá.
pre.
—¡Gladys, ya está bien de jueguecitos de palabras!
—Bueno no lo niegues, amor mío y corazón
—Es diferente. Tu padre es irremplazable.
de otra, que tú eres muy canalla. Ahí saliste a
Con lo feo que era, pero luego era tan especial.
tu papá y cada madre sabe qué clase de hijo
Un pedacito de pan. Cantaba de escándalo por
tiene, pero un canalla atento y super simpáti-
Sinatra y bailaba tan bien los boleros. Apreta-
co. Y a las mujeres nos vuelve loca esa ver-
ditos. Ay, era tan romántico. Cada vez que
sión del canallismo. Y si ese hombre está,
visito el blog de tu amigo me acuerdo de tu
además, como para hacerle un par de home-
papá.
najes, así, uno detrás del otro y sin descanso
—¿El blog de mi amigo?
... y tú has nacido de pie, pero sólo porque te
—"La maldad aparente", que poemas que es-
pareces a mí en eso de la hermosura y no a tu
cribe ese hombre. Demasiado para este co-
papá. Gracias le doy a la Santísima Caridad
razón.
del Cobre. Los feos tienen que emplearse a
—Gladys, no sé qué bicho te habrá picado
para que confundas de esa manera tan cruel
la velocidad con el tocino. Papá era corredor
fondo y muy a fondo en el amor ...
—Y las madres métome en todo y lengua
larga muy a fondo en el silencio.
de apuestas. Sí. Hubiera sido un poeta tre-
—Porque un feo, re-feo, bueno, yo estuve ca-
mendo. Reconozco que se marcaba unos
sada cuarenta años con un feo maravilloso,
poemas de amor de campeonato. Pero a ex-
poco creativo en la cama...
cepción de los versos no entiendo la co-
—¡Mamá!
nexión entre un corredor de apuestas neo-
—De acuerdo, hijo, no te molesto más. Te de-
yorkino y la brillante carrera literaria de un
jo para que tengas unos minutos con Oshún.
señor de procedencia israelí.
Y ojito. No le prometas a cambio nada que no
—Bueno sí, sí, lo reconozco, Gavrí Akhenazi
es más bueno que papá fabricando versos. Es
por esa frase.
—Ah, ya: "porque todos los monstruos somos, en el fondo, románticos"*.
seas capaz de cumplir. No sea que se ponga
brava y se tome la revancha.
—¿Cómo qué?
—Despedirte de las putas y de la marihuana. ◣
—Sí. Tú papá era un monstruo muy romántico al que echo mucho de menos. Y ya estoy
muy mayor para despertarme con esa deprimente visión de una dentadura flotando desfigurada en un vaso de cristal, lavar gayumbos y tomar sopa en compañía.
N. del A.: *La frase, del escritor argentino Israelí
Gavrí Akhenazi, aparece encabezando la presentación de su blog, "La maldad aparente"
Por Mar García Romero
Aperi oculum, !abre el ojo!
gritaban las cuencas de la noche,
la telaraña azul del mediodía,
mi guardaespaldas
que cobra su salario cada mes
aunque no haya saldo en mi memoria.
!Abre el ojo!, el pañuelo de seda,
un nido de humedad en el armario,
el carmín que se oxida sin usar,
el pelo que ya roza las clavículas.
!Abre el ojo!, y esa mujer maldice,
como un húngaro ciego,
mientras muerde la rabia,
ortigas, nombres sucios,
y deja que los muertos se sienten en su mesa.
—Hoy he vuelto a soñar
con la franja de sol de tu sonrisa—.
Hay una luna nueva que gira en algún sitio,
!Abre el ojo!, y el cadáver de mi hermana
aquí, sobre el asfalto,
se abraza a mí temblando,
una calima ardiente e invisible
descorro los visillos del balcón,
se adueña del paisaje y nos abrasa
no existe oscuridad ni se ven las estrellas,
los ojos y la tarde.
y las dos nos reímos,
Mi cabeza cobija un pandemónium
es verdad.
de estridentes sonidos y voces de ceniza
que me asaltan, cual brutos,
en los largos paseos a solas con mi perro.
No pondré por escrito la furia de un canalla
ni el peligroso tour que surge en las aceras,
no diré que he temblado, ni tampoco
que muero de impotencia muchos días.
Atardece,
un sol débil traspasa los álamos y el río,
como un cuadro exquisito de Monet.
Me voy a caminar,
quien sabe en qué momento
no volveré jamás a escribir un poema.
43
Atravesamos puertas y murallas,
He contado seis jueces
un cancerbero triste las protege
y una prenda le arrojo a cada uno.
con vocación de juez o de verdugo.
Mis ojos son dos puntas de alfiler,
No importa cuántas veces, cuántos años,
hormigas asustadas,
ellos siguen juzgándonos, canallas,
un jadeo sin aire, sin embargo,
presuntos asesinos o suicidas.
de mi rostro la máscara, no ha movido ni un
Este dolor endémico nos hace
músculo.
carne de muladar para los buitres.
He sacado el revólver
del corazón
y los he ejecutado sonriendo;
debí haber dejado uno vivo
Azucenas y lirios mostramos en el pecho
todo reo merece escuchar su sentencia.
con un nudo gordiano en la palabra.
Una breve visión, y el orbe hostil
!Lástima!
nos ilustra la frente de certezas;
Cárcel y poesía, nunca son compatibles…
tengo una flor de lis en mis pupilas
y el viento que me empuja
Esa especie de eunucos adiestrados
abulta sin querer en mis bolsillos.
confundieron mi angustia con un hacha,
Cuando nos dejan solos,
merecían morir
nos volvemos un monte que solloza.
con la garganta llena de ababoles.
Afuera, sobre un pino de hierro, se reúne
una bandada triste de estorninos.
Volveré, Dios mediante, con la hoz de la luna.
Por B.Kvekdze.
Un libro de Gavrí Akhenazi
Consíguelo en Lulu.com
45
Título: La muerte desde el páramo
Autor: Gavrí Akhenazi
Publicado: 26 de diciembre de 2012
Género: Novela
Idioma: Español
Páginas: 227
ISBN: 9781300566601
Encuadernado: Libro en rústica con encuadernación americana
Tinta interior: Blanco y negro
Peso: 0,87 lb
Dimensiones en pulgadas: 5.83 de ancho x 8.26 de alto
"Terminé el libro. Voy a enviártelo" fueron sus palabras y
pensé: "no, por favor no", porque recordar una guerra como
aquella es volver a morir. Pero no me negué. La cobardía es
un acto que reservo solo para mí cuando debo enfrentar mi
memoria.
Llegó así a mis manos el manuscrito de "Relatos del páramo" y comprobé que mi amigo le había cambiado el título
original y puesto en su lugar "La muerte desde el páramo".
Inmediatamente acudieron aquellos momentos a esta
cansada mente mía. Las palabras me trajeron olores, gritos,
rostros que viajan junto al mío desde aquellos días de 20
años atrás y que no olvidaré porque es necesario mantenerlos vivos luego de que la guerra se los llevara como a un puñado de hojarasca. Los hombres en la guerra no son otra cosa que un puñado de hojarasca.
Luego de leer el manuscrito, me pregunté cómo mi amigo
puede hacer poesía con la guerra y cómo puede hacer que la
guerra se transforme en un acto de humanidad y de horrenda belleza.
Sólo lo hace. ◣
Por Enrique Ramos
Exclamación
Sexta entrega del estudio de Enrique Ramos
publicado en el taller de Ultraversal
del pensamiento con que se
sentencias exclamativas. Un poema cons-
manifiesta, expresándolo en forma
truido en un tono bajo dará una sensación de
exclamativa,
del
monotonía, de letanía o de intimidad, mien-
ánimo o una consideración de la
tras que uno construido a base de exclama-
mente. Es la intensificación de la
ciones tendrá un tono mucho más vivo y agi-
expresión emocionada de un juicio o senti-
tado y un efecto retórico, como el que adopta
miento.
un orador cuando está ante un oratorio y tie-
IGURA
un
movimiento
Véase el énfasis que imprimen las exclamaciones en estos versos de Garcilaso de la Vega:
ne un público abundante delante de sí.
Las exclamaciones pueden servir para enfatizar el poema en su conjunto o bien para
producir pequeñas elevaciones de tono que
¡Oh más dura que mármol a mis quejas,
y al encendido fuego en que me quemo,
más helada que la nieve, Galatea!
pueden romper la monotonía de una línea
melódica baja. La primera opción no suele ser
muy eficaz en la poesía actual, ya que el mantenimiento de un tono elevado durante mu-
La exclamación como figura tiene mucha
cho tiempo termina pareciendo monótono, no
relación con la entonación del poema. Una
menos que el mantenimiento de un tono bajo.
sentencia aseverativa se caracteriza por co-
Lo que rompe realmente la monotonía son los
menzar con un tono bajo que se eleva hasta
cambios, no el énfasis, al menos desde un
un tono medio, para terminar en un tono bajo.
punto de vista de la estética actual. Los poe-
La exclamación ofrece una línea melódica
tas románticos, sin duda, no estaban muy de
marcada por un tono más elevado y con más
acuerdo con esta afirmación.
altibajos en la modulación. Los cambios de
En nuestros días, un poema que abusa de la
modulación afectan al significado del poema,
exclamación nos parece pomposo, grandilo-
pero más aún al dinamismo que se aprecia en
cuente y hueco, rebuscado y poco natural.
la lectura. Un poema construido a base de
Fijaos en la sensación que produce la lectu-
frases aseverativas tendrá necesariamente
ra de los siguientes versos, del Canto a Tere-
un tono más bajo que otro construido con
sa, de José de Espronceda:
47
(...)
¡Oh llama santa!, ¡celestial anhelo!
¡Sentimiento purísimo! ¡memoria
acaso triste de un perdido cielo,
quizá esperanza de futura gloria!
¡Huyes y dejas llanto y desconsuelo!
¡Oh, mujer!, ¡que en imagen ilusoria
tan pura, tan feliz, tan placentera,
brindó el amor a mi ilusión primera...!
(...)
La utilización de los signos de exclamación
para proporcionar un énfasis sobredimensionado a los versos fue un recurso muy utiliza-
salpicando de sol y de verano.
El siroco dejó un poco de arena,
y el mistral
era casi silencio,
igual que los alisios.
Pero escuchad,
escuchad todavía
el ramalazo,
la poderosa ráfaga
que trae gotas de azul
y deja
sobre la piel
la húmeda caricia del salitre.
do en el romanticismo poético; hoy día la utilización desmedida de este recurso empobre-
Un grito agudo interrumpió la melodía.
ce el poema, pues éste deja de sonar natural,
dando una sensación similar a la que dejan
unos actores que sobreactúan, es decir, no
convence.
Obsérvese cómo en este poema Ángel
El artista, extrañado,
agitó su instrumento,
y cayó al suelo, yerta, rota,
una brillante y negra golondrina.
González utiliza la exclamación con la
máxima mesura, a fin de no comprometer la
credibilidad del mensaje poético:
Es muy destacable la manera en que el poeta comienza empleando los signos de exclamación en la primera estrofa y cómo el lector,
La trompeta
casi sin darse cuenta, continúa exclamando
según sigue leyendo, sin necesidad de que
(Louis Armstrong)
exista signo de exclamación alguno, pero
siempre sin perder la sensación de honesti-
¡Qué hermoso era el sonido de la trompeta
cuando el músico contuvo el aliento
y el aire de todo el Universo
entró por aquel tubo ya libre
de obstáculos!
dad, de naturalidad que tiene el poema.
Aprovecho la ocasión para recordar aquí
que los signos de exclamación son dos, uno
de apertura y otro de cierre, y que se colocan
al principio y al final del enunciado exclamativo. En castellano es obligatorio poner el sig-
Qué bello resultaba el estremecimiento
producido por el roce
de los huracanes contra el metal,
de los cálidos
vientos del Sur, y luego del helado
austral, que dio la vuelta al mundo.
no de apertura, a diferencia de lo que sucede
en otras lenguas, como el inglés. No ponerlo
implicará, además de tratarse de una falta de
ortografía, que el lector entonará de forma
errónea hasta el momento en que termine de
leer la frase, momento en que verá el signo de
cierre, por lo que estaremos forzando al lector
El viento solano llegó lleno de luz
a releer para volver a entonar correctamente. ◣
Por Rosario Alonso
49
“Sigo escribiendo porque
cada paso, cada poema,
es un gran premio
emocional y estético
y porque me siento
parte de algo hermoso”
50
ERCEDES
CARRIÓN es licenciada en Geografía e Histo-
ria por la Universidad Literaria de Valencia, su ciudad natal. Una vez afincada en Cataluña, dirigió un
taller artesano de esmaltado a fuego durante muchos años, razón por la cual pudo enseñar el oficio a
muchas mujeres. Se trata de una técnica milenaria
que empleaban las civilizaciones egipcia, griega y
bizantina para decorar metales preciosos.
Las buenas costumbres no las pierde y tal vez por eso le sigue gustando estudiar y aprender en general. Nos cuenta que es disciplinada
para las tareas intelectuales y no le duele el tiempo que les dedica.
Le gusta mucho cantar, incluso ha musicalizado poemas propios
acompañada por el guitarrista Kim Serrano. Disfruta de la música, del
teatro y de la lectura siempre que puede.
Ha gozado muchísimo del mar con su familia aunque ahora, ella y
su marido, son más de tierra adentro. El campo y sus habitantes son
la pasión de ambos. Adora las plantas y su cuidado, tanto que se conoce los nombres de cada una.
Le gustan todos los días, con lluvia o sin ella. Para Mercedes cada
jornada es un estrenar la vida: no le gusta hacer planes sino a muy
corto plazo y espera a ver qué iniciativas tomará la propia vida.
Tiene, dicen quienes han probado sus manjares, buena mano para
la cocina. Le gusta inventar y combinar todo, desde las sobras hasta
los alimentos más exóticos, probar cosas nuevas y desde luego la cocina familiar de toda la vida que su gente valora. De hecho tiene más
de un poema gastronómico.
Asiste los jueves a un taller de poesía (Metáfora) desde 2009. Allí
conoció a la poeta Juliana Mediavilla que afortunadamente la trajo a
Ultraversal. Esa reunión semanal es irrenunciable para Mercedes
como lo son las páginas que comparte con los compañeros.
Ha sido muy viajera pero ahora ya no siente esa inquietud. Se ha
vuelto más contemplativa, menos curiosa y atrevida que años atrás.
Dejó el deporte por el baile flamenco y el conocimiento de los palos
y sus compases le ha aportado mucho. Toca además el cajón y los palillos y se le dan muy bien las palmas, nos dice.
Colecciona abanicos y pequeños objetos variados, bagatelas generalmente viejas. Muchos de ellos son recuerdos de sus viajes.
Le gustan mucho las muñecas, las peinetas, los pastilleros y conserva algunas piezas esmaltadas de su taller con mucho cariño.
Reconoce que la vida le ha cundido mucho. Sus escenarios han sido
tantos que cree que en ninguno ha llegado a aprender lo suficiente.
No importa, nos dice, el tiempo sigue ahí, abierto a tantas posibilidades.
51
1. ¿Qué es para ti la literatura?
resé por las actividades de un grupo de poetas
La entiendo como parte necesaria de la vida
de Barcelona (Metáfora), con espacio propio
pues a través de la palabra escrita se accede a
en la biblioteca Mercé Rodoreda, especializa-
todo conocimiento, a las diversas ciencias
da en poesía. Fueron generosos conmigo, me
que lo contienen, incluida la estructura y la
hicieron hueco de aprendiza y con ellos sigo,
historia del propio pensamiento humano.
aprendiendo.
También la vida del hombre en la tierra co-
Sigo escribiendo porque cada paso, cada
mienza a ser considerada como historia, pre-
poema, es un gran premio emocional y estéti-
cisamente, desde la aparición de los primeros
co y porque me siento parte de algo hermoso.
textos que la acreditan.
Sigo escribiendo por lo que descubro de mí y
La literatura es compendio pero también es
una infinita posibilidad para la creación artís-
de los demás. Porque atrapo la vida en un papel. Por compartirlo.
tica a través del lenguaje en sus diversas ma-
Porque sigo en la investigación poética de
nifestaciones. En este sentido la literatura es,
todo lo que me rodea y siempre me parece
también, comunicación y oficio.
que acabo de empezar.
2. ¿Y la poesía?
4. ¿Qué influencias literarias han marcado tu
La poesía es la proyección literaria de una
poesía?
manera específica de sentir el entorno, los
Técnicamente ya tenía conocimientos aun-
acontecimientos y el propio bagaje cultural y
que archivados en la memoria desde mucho
espiritual de quien la escribe, sujetándose a
tiempo. Tuve una profesora en enseñanza
unas características y normas predetermina-
media que marcó mi amor por el idioma y el
das que la definen como tal.
cuidado del lenguaje, Doña Rosario... He sido
Personalmente la poesía me brinda una
hasta hace unos años una gran lectora, sobre
nueva mirada sobre mi mundo y lo que me
todo una apasionada lectora juvenil. Toda
concierne del mundo de los otros. Y es tam-
literatura que haya pasado por mis manos ha
bién una disciplina intelectual que modera mi
dejado poso, sin duda. Ahora que puedo leer
voz y la conduce en busca de los más preci-
menos, la poesía es mi campo de lectura. Su-
sos matices del lenguaje.
pongo que hay un currículum misceláneo
entre muchos estilos, pero sobre todo creo
3. ¿Desde cuándo escribes y qué motivación
que la etapa clásica, la de formación, digamos
te impulsa a continuar escribiendo?
la más académica, es la que más me ha mar-
Escribo desde que sentí una especial necesi-
cado.
dad de introspección. Fue algo casual e inexplicable, en unos momentos en que pasaba
5. ¿Cómo definirías tu poesía?
por problemas de salud y las noches eran in-
Creo que es una poesía sencilla, intimista,
terminables. Llegué a creer que eran otras
muy apegada a la naturaleza, muy espontá-
voces en mí. Hace poco más de cinco años
nea también aunque me gusta cuidar el deta-
que ocurrió.
lle y ceñirme a las normas en cuanto a es-
Me sentí bien escribiendo por intuición y
tructura y sintaxis se refiere. En este sentido
enseguida quise aprender, pues los recuerdos
tengo la impresión de que cada vez es más
de mis estudios de Literatura comenzaron a
fluida, menos encorsetada. Es difícil opinar
aflorar claros y altos. Me informé y me inte-
sobre algo que me cuesta creer que de verdad
52
es mío, por lo que me sorprende.
siempre vienen dadas por las tareas de las
que debo responder ante dicho grupo y mi
6. ¿A qué público pretendes llegar?
propia exigencia para responder al ritmo y
Me siento valorada por mis compañeros, tan-
nivel de trabajo de Ultraversal.
to de Metáfora como de Ultraversal. Es algo
que me da mucha vida, los hace mis cómpli-
9. Dentro de todo el panorama ¿con qué tipo
ces y me anima a ser yo misma. Con nadie
de poesía te sientes más cómoda?
más comparto mis poemas (la familia no
Me escribo mejor en verso blanco y suelo par-
cuenta, son incondicionales). No me imagino
tir siempre de lugar, experiencia o sensación
cómo serán otras lecturas por parte de otras
ligados a la naturaleza porque siento que todo
personas y no pretendo nada al respecto. De
está contenido en ella, todo está explicado,
hecho estoy empezando a imprimirlos, ahora,
retratado en ella. Nosotros también. Yo tam-
luego de cinco años de camino…y casi me
bién. Los sentimientos encuentran en ella un
asusto cuando los veo sobre el papel, como
perfecto paralelismo.
queriendo emprender vuelo.
10. Cuál es tu proceso creativo, ¿te sientas a
7. Según tu punto de vista ¿qué condiciones
escribir poesía o esperas que la inspiración
debe cumplir el poeta para ser considerado
llegue?
como tal?
En ocasiones me siento a escribir poesía si-
Creo que el poeta debe alcanzar su propia voz
guiendo inspiración previa o simplemente
a través de su propia mirada: ser capaz de
por disciplina y gusto, pero reconozco que
reconocerse y aceptarse en sus diferencias,
tengo una actitud más bien voluntariosa. En
incluso en sus carencias. E intentar paliarlas
ocasiones los versos me despiertan y aunque
mediante el estudio y la caligrafía poética:
sea de madrugada me levanto para intentar
romper papeles y aceptar las críticas y co-
hilvanarlos: me duele mucho olvidarlos, aun-
rrecciones de aquellos poetas a quienes tiene
que luego yo misma acabe desechándolos.
la suerte de tener cerca y se interesan por él,
como ocurre en Ultraversal. Conmigo, en esta
11. Tus poemas también los has cantado.
casa, todo ha sido generosidad desde el co-
Háblanos un poco de tu faceta como cantan-
mienzo.
te.
También creo que hay una condición innata
Es complicado. Me gusta mucho cantar, me
para llegar a eso: la poesía es también una
limpia el alma. Hubiera deseado aprender
manera de vivir y entender. Y de escuchar.
música para llegar a componer mejores canciones con mis letras o las de otros autores.
8. Si las hubiera, ¿cuáles son tus influencias
Hubo una etapa en que las circunstancias me
poéticas?
permitieron abordarlo y aprendí mucho en
Yo siento que mi evolución en poesía está
cuanto a técnica de voz y grabación, pero
presidida mayormente por los autores de Ul-
hube de dejar atrás el intento que ha quedado
traversal y por los poetas clásicos, latinos,
como una experiencia incompleta pero grati-
catalanes y castellanos que he tenido la opor-
ficante, aunque sea tan solo por el hecho de
tunidad de estudiar en Metáfora, dentro de la
haberla llevado a cabo y compartirla.
disciplina del grupo.
Mis lecturas poéticas son variadas y casi
Mis canciones no han tenido difusión ni lo
pretendo, pero me encanta que reposen entre
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las páginas de Ultraversal: realmente son su
centrífuga respecto de la normativa. Creo que
origen ya que las letras también andan perdi-
se abusa desconsideradamente del verso libre
das entre algunos de mis poemas. Pero canto,
por desconocimiento de sus elementos esen-
en público o en privado, siempre que puedo. Y
ciales. Se cae así con demasiada frecuencia
con el tiempo se ha afianzado mi voz, la dis-
en una prosa entrecortada y demasiadas ve-
fruto más.
ces carente de musicalidad, precisamente la
característica por antonomasia de la poesía.
12. ¿Piensas que hay mucho egocentrismo en
el mundo poético o que por el contrario es un
15. ¿Qué opinas del formato digital con vistas
mito?
al futuro?
Creo que todo poeta tiene una carga de ego-
Pues que vamos cada vez más hacia ese in-
centrismo en mayor o menor medida, porque
evitable futuro.
se erige en voz abierta a los demás, a quienes
Bendito sea como elemento de salvación de
quieran escucharle. Otra cosa es la vanidad,
selvas y bosques, aunque el libro en su forma-
la egolatría que a veces subyace en algunas
to tradicional sea para tantos de nosotros
actitudes. Por mi experiencia me atrevo a
vehículo indispensable y materia de culto
decir que tampoco es tanta, que se ve venir de
justificadísimo. Y en parte lo seguirá siendo.
lejos y eso desarma su espoleta…
En parte es mito: se ha de comprender que
Se impondrá el formato digital, es lo razonable.
la poesía nace de una necesidad subjetiva de
compartirse y si no hay algo de amor propio,
16. ¿Hay alguna pregunta que no te hice y te
pues la voz se queda en nada…
gustaría que te formulara?
Sí. ¿Consideras que el comentario sobre los
13. ¿Crees que la poesía vende?
poemas de los compañeros ultraversales
No creo que venda en el aspecto material,
puede llegar a ser una buena manera de me-
pero vende en el sentido de que se recurre a
jorar tu expresión literaria también en prosa?
ella en muchas ocasiones, como expresión
La respuesta es sí. Y deseo agradecer la
que supera a la prosa, en los medios públicos
oportunidad que tal escenario supone. Disfru-
de comunicación, en las celebraciones... Se la
to de explicar y explicarme, de dirigirme a los
protege poco desde los estamentos oficiales,
compañeros como si de una correspondencia
se le da poca difusión entre los jóvenes. No es
personal se tratara, en tantas ocasiones. Dis-
materia de enseñanza oficial. De hecho está
fruto de la cercanía que también se despren-
ocurriendo lo mismo en cualquier manifesta-
de de muchos de sus escritos. Lo considero
ción de lo que se entiende por Humanidades.
una oportunidad irrenunciable para conocer-
Solo hay que consultar los premios que se
se, apreciarse y remover a veces el baúl de los
publican: son pocos e insuficientemente do-
recuerdos, aprendiendo siempre.
tados. A excepción de las grandes convocatorias estatales que suelen tener, además, poca
Mercedes ya hemos llegado al final. Se me ha
repercusión editorial.
hecho muy corta la entrevista. Agradezco
mucho tu atención.
14. ¿Cómo ves la poesía en la sociedad actual?
La veo muy diversa pero con una tendencia
Admiro tu disposición para la revista Rosario
y te agradezco el esfuerzo. ◣
Por Nesthor Olalla
Mi argumentario: un ardid
Mi consigna: soltar lastre.
Mi pudor: temeridad.
Mi equilibrio: el desenfreno.
Mi pesadumbre: doler.
Mi asilo: la confusión.
Mi excentricidad: pensar.
Mi valor: a convenir.
Mi emoción: siempre un conato.
Mi morada: una trinchera.
Mi turbulencia: ventral.
Mi bandera: reversible.
Mi patria: donde no hay culpa.
Mi estímulo: conspirar.
Mi convicción: sólo dudas.
Mi anomalía: borrar huellas.
Mi urgencia: desratizar.
Mi identidad: un conflicto.
Mi sosiego: en cualquier bar.
Mi deber: según la urgencia.
Mi existir: tribulación
Mi reservorio: el azar
Mi aislamiento: por desidia.
Mi fineza: al delinquir.
Mi pasión: con poca espuma.
Mi pereza: desandar.
Mi mentor: el desafuero.
Mi filiación: dos zapatos.
Mi trono: sobre un volcán.
Mi pena: sin redimir.
Mi credo: si hay palpación.
Mi proyecto: despertar.
Mi impaciencia: concluir.
Mi pretendiente: el ocaso.
Mi adscripción: a la escasez.
Mi placebo: la razón.
Mi repulsa: a lo grupal.
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Mi lado oscuro: a la vista.
Mi extrañeza: respirar.
Mi apostura: el desaliño.
Mi ideología: barril.
Mi regla: ser la excepción.
Mi esperanza: ornamental.
Mi honestidad: reductible.
Mi ideal: de quita y pon.
Mi mismidad: negligencia.
Mi excitación: resbalar.
Mi enemiga: la doblez.
Mi opulencia: una erección.
Mi privanza: lo fugaz.
Mi señuelo: una alabanza.
Mi agotamiento: ser yo.
Mi perversidad: cabal.
Mi tragedia: desistir.
Mi ruta: la del cometa.
Mi peripecia: volver.
Mi reino: desbastecido.
Mi comburente: la sed.
Por Mercedes Carrión Masip
Renacer desde el dolor nos convierte en reinsertados, hambrientos de días en los que reconstruirnos para dar sentido y dignidad a la
experiencia. Si es el paso de la muerte por la
casa, nos deja derrotados, desposeídos de la
fe, revestidos de harapos emocionales, con la
inseguridad como promesa de futuro. Sobrevivir, en cierto modo indemnes, requiere de
grandes reservas de amor, también de tiempo. Nosotros las teníamos. Solo éramos dos
adolescentes y un padre siempre triste, pero
las teníamos.
Me sentí reinsertada nuevamente mucho
tiempo después, en plenitud vital, cuando la
muerte acarició mi rostro y no me quiso para
ella; o sí, porque está compartiendo el resto de
mis días como vestal amable que me condona
el miedo y me hace fuerte.
Hay otra reinserción que agradecer al misterio que somos y vivimos: me aconteció la
poesía como un cambio en la edad, como una
nueva luz en la mirada. Mi escritura pulida de
estudiante despertó avariciosa, sorprendiéndome inerme en el asalto. Y hube de correr,
acogerme a vuestras filas para recuperar, precisamente, el sentido y dignidad que el desuso, como una muerte más, le había arrebatado. Correr a vuestras filas apretadas de saber
y compartir, de amor también, poetas.
Si quiero componer un sucinto balance, verter sobre mis versos análisis plausible, tendré
que sujetarme tan solo a dos partidas: el amor
y la muerte. ◣
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¿Recuerdas las ventanas? Se asomaban al
jardín y un poco más allá paraban los tranvías. Su sonido metálico en la noche acunaba
la nostalgia, desatando en nosotras tantos
sueños que fueron quedando atrás por improbables.
Y qué risueñas las luces de la calle sobre el
cuarto, aquel pequeño mundo perfecto en su
especial desorden. Y aquél sonido sordo de la
lluvia en el sosiego de la casa, tan solas frente
al callado dolor de nuestro padre, tan unidas
frente al nuestro.
Mis jirones de insomnio se han estremecido
un día más ante este rezo que creía olvidado
y me reclama ahora: por ti, como por Ella entonces, voy regresando torpemente a su regazo. ◣
Por Arantza Gonzalo Mondragón
Un libro de Silvio Manuel Rodríguez Carrillo
Título: Ritmo
Autor: Silvio Manuel Rodríguez Carrillo
Publicado: 11 de diciembre de 2013
Género: Poesía
Idioma: Español
Páginas: 114
ISBN: 9781105526107
Encuadernado: Libro en rústica con encuadernación americana
Tinta interior: Blanco y negro
Peso: 0,49 lb
Dimensiones en pulgadas: 6 de ancho x 9 de alto
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ITMO
es el aprendizaje definitivo de la
forma poética en todas sus variantes.
man parte de la misma cosa, así como el cielo
y el suelo delimitan el paisaje.
Adentrarse en este libro significa un
Silvio Manuel tiene una voz única, una for-
viaje por el amor y todos sus opuestos,
ma de contar y contarse que no deja indife-
desde la óptica rebelde y filosófica del autor.
rente. Es un explorador de sus propias caver-
Es un viaje interesante a través del talento,
nas que observa concienzudamente todas las
del yo consciente y subconsciente que pone
variables, los vínculos afectivos pasados, pre-
la palabra como arma de supervivencia.
sentes y futuros.
Al fin y al cabo es lo que importa. ◣
Las fobias y las filias, paradójicamente, for-
Encuentra a Arantza Gonzalo Mondragón en:
http://arantza-enunrincondelalma.blogspot.com
Encuentra a Eva Lucía Armas en:
http://anforayagua.blogspot.com
Encuentra a Galefold Gald en:
http://galefod.blogspot.com
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Por am♥r al arte