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CATÁLOGO
FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO EN BOGOTÁ
FILBO 2016
Escritores inéditos
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CARLOS ROGER NUBIOLA
Cataluña, España.
Carlos Roger nació en Barcelona en el año de
1977, es productor y realizador de la escuela de
cine C.E.C.C. de su ciudad natal, Cataluña, España. Ha trabajado en turismo en el Amazonas
y se ha desempeñado como documentalista,
productor de cine y tv, además de tener experiencia en marketing y de gerenciar su propia
empresa en el Ecuador, donde reside actualmente. Es un apasionado de la literatura y pasa
su tiempo libre escribiendo.
Oxímoron es su primera novela, y con ella se inscribe en el género Gore, por la manera como cuenta
las acciones de sus personajes y la crueldad de sus actos. Con la Barcelona actual, contemporánea,
en la que de todo puede pasar.
OXÍMORON, novela negra, gore, 173 páginas.
SINOPSIS
Es una novela llena de retos y aventuras, desventuras, drogas, sexo, alcohol, suspenso, pasión y
muerte. Oxímoron narra la historia de un joven barcelonés, camarero por necesidad y escritor apasionado. Su gran y único anhelo en la vida es convertirse en un famoso escritor, pero le llama poderosamente el amor, el hogar, los hijos y ansía tener una familia, una bella y tradicional familia. Juan
sabe que tal como están las cosas, no será una tarea fácil, casi imposible, porque aún no le ha llegado
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la inspiración. Él está convencido de que tiene el talento pero le falta la inspiración, su musa, como
la han tenido todos los genios del arte y la literatura. E insiste, persevera y se pierde en el alcohol y
el sexo, hasta que se cree enamorado, se lo dice a musa y ésta lo rechaza, fríamente… él, que en
este momento se siente el hombre más feliz del mundo porque la está penetrando, con todo su
amor y pasión, pierde el control y asesina con sevicia a su musa. La inspiración se apodera de él y a
escribe como un poseso en las paredes con la sangre de su amada… Hasta que siente de nuevo la
necesidad de sentir el inmenso placer del fluir de la sangre por su piel, unida al éxtasis de un orgasmo.
Juan va sintiendo poca poco una especie de blanca y la vez oscura realización personal, llena de
traiciones hacia quienes le rodean y hacia a él mismo, llevándolo a convertirse en el asesino en serie
más brutal de la ciudad condal. ¿Se detendrá su obsesión por la inspiración en algún momento?
¿Logrará el detective Alvin detenerlo antes que él complete su obra maestra? Son algunas de las
preguntas que mueven la intriga, el suspenso y el horror que hay en Oxímoron.
A continuación unos párrafos del primer capítulo donde podremos apreciar su estilo:
Capítulo 1.
Es un día bastante lluvioso, las hojas de los árboles caen estrepitosamente al ser apedreadas por la
furiosa y fría lluvia de otoño, Juan está fumándose un pitillo bajo el portal de una casa, esperando a
que por lo menos se apacigüe un poco esta lluvia infernal, que ha inundado la mayoría de las estrechas calles del Raval, haciendo que cada coche que pase le salpique agua, dejándole aún más mojado.
¡Vaya putada de día! —Piensa Juan; sólo le reconforta pensar en la bella y estúpida mujer que ha
conocido un rato antes. Era una mujer realmente hermosa, tenía los ojos de color verde miel, envueltos en una mirada semi cerrada (como si se tratase de la protagonista villana, pero seductora,
como la femme fatale de una película “B” de acción, o sea una mujer tremendamente atractiva pero
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tonta del culo), medía aproximadamente un metro setenta y cinco, con un cuerpo semi atlético,
pesando casi unos 45 kilitos. Era algo realmente interesante, piensa. Con su melena rubia y su mirada asesina.
Todo esto sucedió en el Kubric, un bar que Juan frecuenta bastante a menudo en el centro histórico
de la ciudad. Recuerda como si fuera hoy, estaba en una esquina del bar tomando una copa y fumando un cigarrillo mientras observaba a la hermosa dama en la otra punta, pero tenía una duda
que le corroía: —¿Cómo coño tendrá el culo esa preciosidad? ¿Lo tendría caído? No lo creo, tiene la
pinta de esas que se pasan el día en el gimnasio haciendo fitness y se mueven por Barcelona en
bicicleta. Piensa Juan mientras se toma otro sorbo de su copa de vino, en su habitual bar...
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ERIKA MEDINA CAMARENA
Perú
Erika es una joven escritora, de veintidós años, hija
de madre peruana y padre español, que viaja por el
mundo buscando una historia qué contar. Vive actualmente en Inglaterra donde además de escribir,
adelanta sus estudios de inglés y piensa que la vida
es un eterno compartir.
Erika presta atención especial atención a los detalles
de la vida y toma lo mejor de ella para escribir sus
historias de amor, pasión y esperanza. Su primera
novela es una apología al amor y una invitación a vivir en paz y armonía con la naturaleza.
DESPIÉRTAME CUANDO EL INVIERNO. Novela romántica,
171 páginas.
SINOPSIS
Despiértame cuando el invierno termine es una novela que rescata el amor, la fe y la esperanza en
el amor, protagonizada por dos jóvenes, de diferentes culturas, y ambientada en la época del terror
en Perú, cuando la gente huía, dejando atrás sus tierras, amigos y familiares, por temor a perder la
vida y caer en las manos de los grupos subversivos.
Con este telón de fondo la escritora Erika Medina le da vida a Pablo, hijo de Don Carlos, quien preocupado por su educación, le pide a su hermano Marcial, pescador, que inicie en el oficio a su querido
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vástago. Pablo acepta a regañadientes, el mandato de su padre, pero poco a poco gracias a las enseñanzas de su tío descubre la importancia de la paciencia y el respeto por el trabajo de los demás,
virtudes que lo acompañaran para toda la vida... especialmente en los asuntos del amor. Y a Jenny,
una joven mujer, huérfana, abandonada junto a un container de basura en el Valle del Quero, Lima,
quién cayó por suerte en manos del padre Pavol, español, quien la recogió y cambió su destino para
siempre.
Capítulo 1. El pescador
Al fin y al cabo estaban como al principio, perdidamente solos, sus almas con ganas de encontrarse
y sus corazones esperando ser escuchados. Como dos huérfanos en el mundo, caminando por sendas a veces llenas de alegría y otras tantas de desdicha. Pretendiendo ser felices el uno sin el otro,
alcanzando metas cada uno por su lado sin ninguno atreverse a darle credibilidad al pasado, a dirigir
su mirada a la posibilidad de lo imposible. Perdidos cuál dos almas malheridas buscándose sin saberlo y dando vueltas en círculos dentro de sus propias órbitas, esperando inconscientemente ese
alineamiento de planetas que en un momento mágico los vaya situar frente a frente por segunda
vez.
Pablo escribió para Jenny una vez más, no lo había hecho desde que hubo terminado el último poemario sin nombre que no fue enviado a la persona por quien fue inspirado, ella. Tituló el último de
sus poemas “Ella me ha matado” pero en realidad lo había transformado.
Las composiciones artísticas para él habían sido una distracción apacible en sus años privilegiados,
aquellos en los que no tenía la mínima preocupación de buscar un empleo o mantener buenas relaciones aborales en el mismo, plantearse metas constantemente o enamorarse. Sus primeras chispas
de luz fueron aún en la escuela.
Su primer poema lo había terminado en tres meses, a los quince años inspirados en la Amazonía
escribiendo un trozo cada semana y luego modificándolo a su gusto, reordenando las frases e intro-
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duciéndolas una antes de otra o después, de tal manera que al ser leídas sonasen melodiosas. Escribía al salir de la escuela sentado entre hojas de plátano, a veces acompañado de un vaso de zumo
de maracuyá o de “Toto” el oso perezoso que tenían en casa como mascota. Más siempre fueron
infaltables las horas de calor y luz que acompañaban su ciudad, la humedad y de vez en cuando las
tormentas que solían atraparlo mientras caminaba pensando en el siguiente poema que escribiría…
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Gerardo Chacón Ramírez.
Colombo -venezolano
Odontólogo, especialista en Cirugía Oral, Periodoncia e implantes dentales. Conferencista internacional y creador de la gira PPS: G Force, acerca de Cirugía Plástica Periodontal. Venezolano, nacido en
Mérida. El 12 de Mayo de 1978. Egresado con honores como Odontólogo. Su padre, profesor de castellano y literatura le inyecta la pasión por la literatura histórica y clásica, es quien le introduce en el
maravilloso mundo de las letras y despierta su pasión. Comienza a escribir inmediatamente después
de graduado de Odontólogo, y publica artículos
para el diario El Universal en la sección de deportes,
hasta que la política emite restricciones al respecto.
Escribe como un escape, una huida, una vía alterna
para vivir otras vidas a través de sus personajes y
exorcizar demonios, miedos, y alcanzar alegrías
personales, que solo considera un sueño en su vida
real.
EL AMANTE DE LA MAFIA. Novela negra, narcotráfico. 320 páginas.
SINOPSIS
El cartel de Medellín era una organización con fines de lucro. Como toda estructura organizativa
contaba con un presidente, Pablo Escobar, y altos ejecutivos preparados para tomar las decisiones
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importantes para solidificarla, y hacerla trascender. El Cartel lo hizo durante casi dos décadas
completas. Y al menos desde el punto de vista Histórico dejó un legado que hoy permanece.
Sin embargo, en toda gran empresa también existen personajes menos visibles, pero con historias
igual de importantes y trascendentales. Tal es el caso de uno de ellos: su adicción por el sexo
femenino, desde reinas de belleza, modelos, hasta preciosas hijas de mafiosos, sus métodos de
conquista, sus amores y desamores, su pasión incontenible y el modo en que esta puso en riesgo su
vida innumerables ocasiones, pero la salvó en algunas otras , ante enemigos visibles e invisibles;
incluyendo a un asesino serial que pretende inculparlo y va tras él. Además, su enemistad declarada
con Dios, sus aventuras épicas, su relación con los personajes más trascendentales del cartel, y la
forma incluso paranormal en que logró sobrevivir a todo ello a lo largo de los años y alrededor del
mundo, para finalmente convertirse en un pescador de hombres es de lo que trata Gurú: el Amante
de la mafia.
Capítulo 1. Coqueteando con la mafia.
Corre el año de 1975. Abril 30, y los noticieros exhiben mediante difusas y pixeladas
imágenes, cómo helicópteros de combate Bell Uh-1 verdes extraen de una tierra extraña,
tropical y hostil a soldados aburridos, cansados y de mirada extrañamente perdida; en lo
que fue el fin de la primera guerra televisada de la historia, con la toma de Saigón. Vietnam
del Sur pierde el pulso con la invasión de sus “hermanos del norte”, pese al apoyo
Estadounidense que fracasa al no ganarse el respeto del pueblo al cual defendían, y no
entender que libraban una guerra de guerrillas, basada en túneles insospechados, y con el
apoyo de los lugareños al Vietcong. La CIA, y algunos militares de alto rango, incluso lo
advertían y tenían sus dudas respecto de la victoria. Jhonson había sido mal aconsejado
para intervenir en un país como aquel. Y Nixon terminó de irse al garete con Watergate,
como para preocuparse por el rumbo de aquella guerra. Las tropas norteamericanas
sucumbían ante el comunismo, el pueblo americano repudiaba a sus tropas en Vietnam.
Los veteranos regresaron traumatizados y odiando al gobierno que los envió a combatir en
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una guerra perdida desde el pitazo inicial. Por todo Norteamérica fluía una nueva corriente
pacifista, adicta a la música Rock. The Rolling Stones llenaban el Yankee Estadium. Y la
Fania, que contaba entre sus filas con Celia Cruz, Cheo Feliciano, Willie Colón y un tal
Héctor Lavoe, se disponía a hacer lo propio en el estadio del Bronx. Y mientras Rubén
Blades se aburría de la monotonía del derecho y empezaba a escribir sus imborrables
temas sensibilizados con fuerte contenido social político y humano, la sociedad americana
comenzaba a oír música disco y a buscar nuevas sensaciones que les permitiesen olvidarse
de las guerras sin sentido y los escándalos presidenciales, dilatar sus mentes y percibir
mejor las sensaciones. Los receptores del sistema nervioso central Americano estaban
hambriento de Estimulación.
Ese mismo día un chico rubio de 7 años, un poco alto para su edad, vivo, inquieto,
tremendamente atrevido y hambriento de conocimiento ve llegar de visita a la humilde pero
cálida finca de sus padres, —incrustada en la mágica tierra antioqueña en el noroeste
Colombiano—, al vecino amigo de toda la vida, un hombre dueño de una afable sonrisa,
cabello abundante, patillas excesivamente largas y pobladas, al igual que su pecho, que
dejaba al descubierto solo abrochándose los botones más inferiores de su camisa
estampada de ceda roja y blanca, un medallón del tamaño del calendario Maya, una suerte
de rueda de oro gigante, —a los ojos del chico—, que debía servir para deslumbrar a todos
y desviar la atención de la inmensa y circunferencial barriga que estaba debajo y que lo
hacía parecer aún más bajo de lo que ya era, pues media apenas 1:68 cms. El hombrecillo
no paraba de reírse, el chico jamás lo vio serio. Se reía de los gringos, se reía de las
dificultades y los fracasos, se reía del hambre y la pobreza, lo desafiaba todo a carcajadas
y a todos, sonriendo, jamás serio. Para el chico, ese debía ser el hombre más feliz del
mundo, en contraste con su padre, su pobre viejo, quien tanto estudiaba para terminar un
postgrado más, había estudiado por ser profesional pero apenas podía mantenerlos a él,
su madre y a sus hermanas. Su padre, se veía delgado y cansado, ojeroso y angustiado, el
contraste absoluto respecto del maravilloso vecino quien ahora estaba de vacaciones y
quien se quedaría por un tiempo. El orondo vecino quien los invitó a todos ellos a un
banquete de bienvenida en casa de su suegro a tan solo 2 kilómetros de allí. El vecino feliz,
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quien tenía un hijo seguramente igual de feliz y de 7 años, (y con quien podría jugar en la
noche, sin ninguna duda). El padre del chico rubio aceptó la invitación y la espera hasta la
noche, se hizo eterna.
El sol cumplió su jornada y le hizo entrega del día a la luna con apariencia de uña y esta
apareció en el Oeste más temprano que de costumbre para reclamar su territorio. La familia
de 7 miembros se dirigió a la finca vecina a través de un polvoriento camino. Arribaron al
punto de las 8 de la noche. Les abrió una empleada, parte del ejército de sirvientes que
sonreía como si acabase de ganarse la lotería, aunque lo que dejaba ver eran unos
lamentables dientes pardos, intercalados, unos completos y otros solo raíces, que el chico
no olvidaría jamás y que le obligarían a prometerse a sí mismo cuidar de los suyos para
siempre.
Una vez dentro de la casa, todo era algarabía. Parecía el día de navidad, y el vecino se lo
estaba tomando como tal. Estaba sentado en medio de la sala, en un mueble para dos en
el cual escasamente cabía él. A su lado estaba bien organizada una mesa que soportaba
una botella de Old Parr y una pequeña copa cuyas paredes lucían similar a que les hubiesen
vertido aceite dentro, completamente lubricadas de trago, la botella carecía de tres cuartos,
es decir, le quedaba uno para terminarse. Y al tío se le notaba, por el brillo en los ojos, que
él era responsable de esa ausencia. Que había sido él solo, quien se lío a golpes con la
botella, y la botella perdía la pelea. Estaba alegre, —más que en la tarde, mientras veía en
la tele la huida de los soldados americanos de Saigón, una vez más en las noticias—. El
chico no sabía el motivo por el cual, tal cosa pareciera favorecerle al vecino, pero estaba
seguro que en parte celebraba por ello.
¡Niños, vengan todos!, se me ocurrió un juego, vengan vamos a jugar, vecinos pasen y
siéntense, por favor, vamos a tomarnos un trago…mujer trae unas copas…vecino ¿le
provoca un viejo parra?, y a usted vecina, ¿qué se le antoja?, niños, vengan acá por
favor…mujer llama al pelao Junior, que venga a conocer a los niñosordenó el vecino, y
nadie opuso resistencia. Incluso el padre y madre del chico rubio se sentaron sin emitir
palabra luego de saludar amablemente y asentir a todas las invitaciones.
A los padres les trajeron un par de copas idénticas a la del vecino, quien para ese momento
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se le antojaba al chico como un Santa adelantado de tiempo. Y en efecto, ese fue el juego:
niño Dios, así se llamaba y se jugaba en Diciembre, y pese a correr Abril, el hombre se
antojó de jugarlo. Consistía en esconder una pequeña imagen del niño Jesús y encontrarla,
quien lo hallase sería su dueño. El vecino se llamaba Marco Casares, un nombre lo
suficientemente pintoresco como para hacerle justicia a su dueño, su hijo se llamaba igual
sumado al Junior, y era una copia exacta de su padre, —panza incluida—, solo le faltaba
la cadena y el medallón de oro gigante. Cuando Junior ingresó a la sala, para reunirse con
los otros chicos, se lo notaba visiblemente molesto, era un rechoncho niño consentido por
los cuatro costados y llevaba las comisuras de los labios impregnadas de chocolate seco,
que generaron una mueca de desprecio en la hermana mayor del chico rubio.
Junior, mijo, salude, salude —ordenó el padre.
Hola obedeció el hijo e hizo oscilar la regordeta mano similar a la de un bebé, en la
cual los nudillos eran pequeños orificios en lugar de picos huesudos en la conexión de cada
dedo con la mano.
Bien, bien, hijo siéntate…espera me tomo un trago dijo e inmediatamente lo hizo
desaparecer de un solo trago ya, muy bien, vamos a jugar al niño Dios, ¿saben cómo se
juega?
Todos respondieron que sí. Pero realmente el único interesado era el chico rubio. Marco
Casares lo noto, era un hombre que percibía las cosas. Entonces, para hacer el juego
mucho más atractivo, el hombre hizo algo que deslumbró por completo, definitiva y
nuevamente al rubio: Envolvió al niño Dios con 5 billetes rosados de 500 pesos, los más
nuevos, más escasos y de mayor denominación del mercado, luego de hacerlos bailar
delante de los ojos perplejos de todos en la sala, padres incluidos. Se puso en pie y corrió
a ocultarlos.
Ya saben, todo es de quien lo encuentre sentenció.
El juego dio inicio una vez regresó de su escondite. Y el chico rubio reparó en dos detalles:
el primero es que el hombre venia limpiándose las manos en el pantalón, y el segundo es
que venía masticando. Alguien con esa panza solo podía haber escondido al botín en un
solo lugar. El chico rubio corrió directamente a la cocina. Y una vez allí se paró en el medio
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de esta y miró en todas las direcciones. De pronto notó algo que estaba completamente
fuera de lugar y era anormal a todas luces: Un maduro horneado dejaba ver un relleno
extravagante y mal hecho que provenía de su interior, se notaba la punta de un billete
rosado. El chico fue por él, abrió el maduro ensuciándose las manos, sin importar que se
quemaba un poco y extrajo el contenido, mientras sus hermanas y Junior buscaban en las
habitaciones del segundo piso de la casa, sin mucho interés.
Cuando el chico regresó a la sala en tiempo récord, portando en una mano el dinero y en
la otra el maltrecho maduro, el vecino no pudo más que gritar de la alegría, y celebrar con
sincero placer:
¡Mierda, mierda…mierda!, que rápido, jamás pensé que lo encontrarían tan rápido, este
pelao es un avión, es inteligentísimo, que bueno…dime muchacho ¿cómo me descubriste
tan rápido?
El chico le contó del par de detalles.
Todos en la sala enmudecieron. El vecino estalló en una nueva carcajada.
Mierda vecino, este chico es un lince. Te va a sacar de la pobreza. Tiene futuro. Está
pendiente de cada detalle. Y el que ve los detalles tiene la delantera. Muy bien pelao, te
felicito. Te has ganado cada peso. Me alegra no haber puesto dólares, pero la próxima lo
haré y te la pongo más difícil.
¿Cómo te llamás hijo?
Aníbal, Señor
Pues te voy a decir una cosa Aníbal: Esa forma de perseguir los detalles te puede salvar
la vida, algún día.
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JAVIER COUTO
Uruguay
Ha ejercido durante años la docencia a nivel universitario en Francia y Uruguay, en las áreas de ingeniería y lingüística informática. Luego de haber
hecho un doctorado en procesamiento de lenguaje natural en la Universidad de Paris, en la Sorbonne, se ha desempeñado como investigador en
distintas instituciones internacionales.
Su primer libro de cuentos, Voces, obtuvo una
mención de honor en el “17º Premio Narradores
de la Banda Oriental”. Desde el año 2002 reside en
Francia.
Periodista titulado en la Universidad de Concepción especializado en temas de terrorismo,
narcotráfico, crimen organizado e inteligencia. Se ha desempeñado en varios medios de
comunicación de su país y ha recibido diversos premios por su desempeño profesional,
además se dedica a la docencia universitaria.
THOT, Thriller sicológico y futurista, finalista del premio Minotauro, 2013, del Grupo Planeta,
dentro de 570 novelas. 329 páginas
SINOPSIS
Verano en Montreal, Philippe Gauvin, célebre investigador francés, especializado en los sistemas de
escritura, brinda una charla sobre la historia de la escritura, que parece no interesar a nadie salvo a
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un hombre excéntrico que formula la única pregunta de la sesión: ¿existe un sistema de escritura
primigenio del que deriven todos los actuales? Y quien le entregará su tarjeta personal con una
invitación para hablar de manera privada. Este hombre es un profesor que afirma poseer el primer
sistema informático capaz de escribir textos de manera automática en varios idiomas, es capaz,
además, de transmitirlos al mundo entero a través de las redes sociales, blogs y medios de prensa
en línea. A partir de este encuentro se generará una intriga de espionaje de la que Philipe Gauvin
no sabrá cómo escapar; es raptado por unos desconocidos que se interesan por la máquina de Trig
Naulan (a quien llaman por otro nombre); su mejor amigo Michel Boitet muere en un extraño accidente de tránsito y en la que, interesados por lo que puede ser una potente arma de desinformación, se verán involucrados los servicios de inteligencia francesa y el gobierno chino.
Finalmente, el escritor Javier Couto desarrolla la historia en dos planos, con una porosidad entre
ambos que mantiene constantemente la tensión del lector, y ofrece dos finales inesperados —uno
en cada plano— que lo sorprenderá.
Capítulo 1. Todo empezó con un spam
Una máquina merecería ser llamada inteligente si pudiera
engañar a un humano haciéndole creer que ella también es
humana.
Alan Turing
Computing Machinery and Intelligence, 1950.
¿Por qué esta magnífica tecnología científica, que ahorra trabajo
y nos hace la vida más fácil, nos aporta tan poca felicidad? La
respuesta es simplemente esta: porque aún no hemos aprendido a
usarla de manera razonable.
Albert Einstein
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Charla en el California Institute of Technology, 1931.
A comienzos del verano de 2012, un mensaje firmado con el pseudónimo Thot circuló por el mundo
vía correo electrónico, blogs, sitios de prensa en línea y todas las redes sociales públicas conocidas.
En un gesto por demás arriesgado, la página principal del sitio Web de la presidencia francesa fue
pirateada y su contenido fue sustituido por el mensaje de Thot. La primera reacción mundial, tanto
de la prensa como de las instituciones públicas, fue acusar a Anonymous. Esta hipótesis resultó
rápidamente improbable dado el contenido del mensaje: en él se sostenía que en algún lugar de
Internet se encuentra oculto un sistema informático de escritura universal, que permite crear un
texto sin mayor intervención humana, salvo la necesaria para seleccionar el tema y unos pocos
parámetros de configuración. En el mensaje, Thot aseguraba haber ocultado el sistema, que
denominaba máquina, porque la humanidad todavía no estaba preparada para usarlo de manera
razonable, pero que para no ganarse la condena de los dioses no había osado destruirlo. En un
intento que no me resultó convincente, citaba un pasaje de la Biblia:
Y descendió Jehová para ver la ciudad y la torre que edificaban los hijos de los
hombres. Y dijo Jehová: He aquí el pueblo es uno, y todos estos tienen un solo
lenguaje; y han comenzado la obra y nada les hará desistir ahora de lo que han
pensado hacer. Ahora, pues, descendamos, y confundamos allí su lengua, para que
ninguno entienda el habla de su compañero.
Génesis 11:5-7
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ERNESTO ZARZA GONZALEZ
Colombia
Ernesto Zarza nació en Bogotá el 27 de abril de
1973, es abogado titulado de la Universidad de la
Sabana y periodista deportivo en la Escuela
Superior de Ciencias Deportivas de Buenos Aires,
Argentina.
En
Buenos
Aires
recibió
dos
menciones de honor por participaciones en
concursos de poesía. El año pasado, durante la
fiesta del libro y la cultura de Medellín, publicó
Moxa, el hijo del sol, su novela prima, con
Ediciones B y actualmente está terminando El
renegado, la continuación de la saga de los Muiscas.
MOXA II, EL RENEGADO 228 páginas.
SINOPSIS
Es la continuación de Moxa, el hijo del sol…
Capítulo 1. La destrucción de Guatavita
Cota se mantuvo firme en el lugar del bosque en el que su marido la dejó; observaba al pequeño
grupo que se alejaba, a pesar de los requerimientos que Aquymuy le hacía de ponerse en marcha al
refugio subterráneo. Abajo, en la ciudad, los confusos y lastimeros gritos de angustia, dolor, furia y
pánico invadían el aire; los bravos güechas sufrían serios apuros y fallecían por montones frente a
los gigantes, quienes tampoco respetaron a las pocas mujeres, ancianos o niños que no huyeron a
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tiempo y cayeron en sus brazos.
Casi todas las construcciones de la ciudad de Guatavita ardían y bocanadas de humo eran
disparadas a la inmensidad del cielo y empezaron a cubrirlo. Las sombras de Moxa, Ibicora y el
pigmeo poco a poco se desvanecieron ante la mirada de la amante mujer. Sólo en ese momento Cota
se dejó arrastrar por el sacerdote y se adentraron en la espesura de la floresta.
Chihica, entretanto, se encontraba haciéndoles frente a los gigantes; aunque la situación era
difícil y peligrosa, estaba confiado en la seguridad de su madre y su hermana, quienes debían estar
a salvo en el refugio. Pero, en medio del fragor de la lucha, un guerrero le comentó que fue testigo
del momento en el que ellas se separaron: Guaya se adentró en el bosque, protegida por una guardia
que no logró impedir que Cota tomara otro rumbo.
El valeroso muchacho, más rápido que un venado, corrió inmediatamente en dirección a la
arboleda; temía por la vida de su hermana y se preguntaba qué la habría motivado a separarse de
su madre. Armado con un cuchillo, confiaba en la velocidad de sus piernas; claro que tenía que
esconderse de los gigantes, correr cerca de ellos y resistir la tentación de socorrer a alguna víctima.
El egoísmo filial guiaba sus sentidos y sabía a qué sitio debía dirigirse.
En el pequeño bosque al que Chihica había entrado, Aquymuy se veía apurado para seguirle
el paso a Cota. Sin embargo, ella se detuvo tan intempestivamente que faltó poco para que el joven
sacerdote la arrollara. “¡Ay, desgraciada de mí!”, exclamó.
—Cota, la ocasión no da para lamentos. ¡Vámonos!
—Aquymuy, ¡soy un terrible ser humano! Mis sentimientos por el hombre que amo hicieron que
olvidara que tengo un padre y un hermano por los cuales también preocuparme.
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—Ellos son unos impecables guerreros que saben cómo cumplir su deber. Y el mío es llevarte a salvo,
Cota. ¡Vámonos!
En el momento en el que Aquymuy tomaba del brazo a la joven y la instaba a seguir, Chihica
arribó con sigilo y los conminó a bajar el tono de la voz. Su hermana se tiró a sus brazos y lo besó
con emoción.
—¡Chihica, querido hermano, los dioses han guiado tus pasos!
—¡Se prudente, Cota! Algún monstruo puede escucharte —dijo el joven guerrero—. ¿Qué hacen
aquí? Deberían estar en el refugio, junto a mi madre y todos los demás.
—Tu valerosa hermana se vio obligada a cambiar de camino —intervino el sacerdote—, pues fue a
rescatarme, oh noble Chihica. En estos momentos de aprensión con humildad te pido que sepas
disculparme por el inconveniente.
—Con ustedes dos he de hablar cuando despertemos de esta pesadilla. Por ahora, ¡váyanse! El
tiempo apremia.
—Chihica, ¿tan grande fue la ofensa que la gente le infligió a los Gigantes de Los Andes? —Preguntó
Aquymuy—. Tal parece, pues disfrutan con crueldad, como si la venganza los motivara. Quizás los
nuestros traicionaron a los que fueron sus aliados…
—¡Huyan, Aquymuy!
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—Tanta muerte y tanta destrucción… Le fallaron a la confianza que el pueblo depositó en ustedes;
sus acciones han dado como resultado el fuego que consume los cimientos de la ciudad y el humo
que ataca nuestros cuerpos por dentro. ¿Quién es el responsable, Chihica, quién?
—Sacerdote, deja de increparme; mi padre y yo desconocemos los términos que el Zipa y Sapiga
acordaron con esos engendros. Zipagüecha se reservó el secreto.
—Cuando, esta mañana, sentí que la tierra se movía y que mis pies bailaban sin que música alguna
los embrujara supe que un hecho infausto habría de suceder –dijo el sacerdote-. Por supuesto, los
temblores eran ocasionados por las pisadas de los guerreros de los gigantes. Si los dioses nos
castigan de esa manera, es porque nuestra falta fue muy grave, es porque los actos que se han
llevado a cabo han sido erróneos.
—¡Aquymuy, lleva a Cota a los túneles, te lo ordeno!
Justo en ese instante la tierra empezó a retumbar; algunos titanes habían entrado al bosque.
Uno de ellos, de cabello rubio y largas barbas canosas, destrozaba cuanto árbol se cruzaba en su
camino para abrirse paso; así, divisó al grupo. El chamán tomó a la chica con firmeza y le dio la
espalda a Chihica, mientras le pareció escuchar que éste balbuceaba con rabia: “Zipagüecha es un
estúpido”.
Tan pronto como el gigante los vio, rio y corrió atropelladamente hacia ellos. El hijo de
Mnyacha se plantó con tranquilidad frente al enorme ser con un aire propio de los retoños de los
dioses; el coloso tuvo un instante de vacilación al ver la convicción con la que Chihica lo esperaba. El
joven aprovechó ese momento para arrojar su daga hacia la cara de su enemigo. El gigante se llevó
las manos a los ojos y de inmediato de uno de ellos brotó un chorro de sangre que llegó hasta el
muisca. Éste, previniendo un ataque de furia de la víctima de su puntería, salió corriendo, no sin
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antes mirar hacia el lugar del bosque por el que su hermana acababa de desaparecer. Mientras,
debía agazaparse y esconderse entre la maleza, esperando porque los compañeros del herido, a
quienes sus gritos habían alertado, no lo pisaran o no tumbaran los árboles detrás de los cuales se
ocultaba.
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FRANCESC XAVIER OLIVÉ CANO
Cataluña, España
Frances Xavier nació en Caldes de
Montbuí en el año de 1962, es ingeniero industrial, pero es un apasionado de la lectura y la escritura. Empezó a escribir poesía a los quince
años y publicó en algunas revistas locales y comarcales. Luego, a partir de
los diecisiete empezó a hacer letras
de canciones para grupos musicales
diversos con los que colaboró durante varios años. También he escrito relatos cortos, generalmente de misterio y ciencia — ficción.
En su primera novela, Cuarenta días con la cara oculta, he pretendido explicar una historia ficticia
pero inspirándome en la convulsión internacional que estamos sufriendo en el siglo XXI, y cómo
todo esto puede influir en la vida de las personas más insignificantes de cualquier rincón del planeta.
Me inicié en la lectura con los clásicos como Mark Twain, Dickens, Allan Poe, Stevenson, James
Joyce, etc. Años más tarde, seguí bebiendo del talento de Fitzgerald, Kafka, García Márquez, Herman
Melville… Durante los últimos años también he aprendido de Julio Cortazar, Javier Marías, John
Grisham y Murakami entre otros.
En el pozo más profundo. Thriller psicológico, 265 páginas.
SINOPSIS
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Ambientada entre Barcelona y el pequeño pueblo de Campsegat, al interior de Cataluña, En el pozo
más profundo se alterna la acción frenética del presente con la búsqueda de un pasado irrecuperable. Dirigida en general a un público adulto, amantes fieles de la novela negra donde el suspenso es
su razón de ser. Existen secuencias violentas, de acción y mucho suspenso, además de momentos
de profunda reflexión. En el pozo más profundo, es una obra para aquellos lectores que les guste la
acción, el suspenso y una intriga tramada sobre un fondo psicológico. Abundan los diálogos en los
que los protagonistas se diseccionan mutuamente. Viven atemorizados por la posible traición y se
dejan atrapar por la fuerza de la venganza.
Capítulo 1.
En el inicio de mi huida, mientras cruzaba el Atlántico, recordé las últimas palabras que me dijo el
inspector Burriol después de tomar varios barbitúricos y media botella de whisky. Lo encontré en el
garaje de su casa, envuelto en una nube de humo y atrapado entre los brazos de un sofá polvoriento.
Sus pies descalzos temblaban sobre una alfombra de colillas de tabaco. Al descubrir la expresión
agónica de su rostro llamé a comisaría e intenté reanimarle. Hasta que el inspector despegó los
labios y arrancó una voz sombría de sus entrañas. Me advirtió que nuestra vida se desmorona
cuando alguien nos arrastra al pasado. Luego sus ojos desprendieron un tenue brillo y su mirada se
oscureció para siempre. No salí de allí hasta que llegó la ambulancia. Deambulé afligido por el garaje,
observando con impotencia aquel cuerpo derrotado. Eran mis primeros meses de trabajo en un
grupo especial de la policía, y Narcís Burriol se había convertido en mi protector. Él ya era todo un
veterano, y yo demasiado joven para tomarme en serio su última advertencia.
Aún me pregunto por qué no habré recordado las últimas palabras del inspector Burriol, hace poco
más de un año, cuando recibí la llamada de Alfons Moragues.
Eran las ocho de la mañana del último miércoles de junio, y todavía quedaban seis meses para agotar
el periodo de excedencia que me habían concedido. Me despertó el insistente zumbido del móvil
depositado sobre la mesita. Tardé en reaccionar y luego contesté irritado. Aquella noche apenas
había dormido cuatro horas, por culpa de una verbena que habían celebrado cerca de la calle en la
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que entonces yo vivía. Mi mente estaba difusa y me resultó difícil entender aquella voz tan ruda y
atolondrada. Pasaron desapercibidas las primeras palabras que cruzaron por mi cerebro. Durante
varios segundos creí que se trataba de alguien que se había confundido, pero enseguida tuve claro
que aquel hombre sabía con quién estaba hablando. No hacía más que repetir mi nombre, una y
otra vez, suplicando mi ayuda. Hasta que agoté mi paciencia y lo hice callar, exigiéndole que me
aclarase quién era. Entonces su voz tomó un respiro y me habló con indignación:
—¡Ya te lo he dicho antes! ¡Soy Alfons Moragues! ¿No te acuerdas de mí? ¡Alfons de Campsegat! —
vociferó.
Campsegat. Al escuchar el nombre de aquel pueblo un escalofrío heló mi sangre. Luego tragué saliva
y le expresé mis disculpas. En aquel momento no quise saber el motivo de la llamada, pero me
resultó angustioso descubrir que aquella voz pertenecía a un hombre del que no sabía nada desde
hacía treinta años. Ni siquiera le pregunté cómo había conseguido mi número de teléfono. Intenté
mostrarme afable, aunque la voz de Alfons me llegaba envuelta de un nerviosismo que hacía difícil
mantener una conversación. Hasta que consiguió calmarse y reclamó de nuevo mi ayuda. Me pidió
que hiciese todo lo posible por ir a su casa, que tenía que hacerlo por su hermano Álex.
Entonces mi estremecimiento fue todavía mayor. Cuando alguien se acuerda de ti después de tanto
tiempo, los motivos pueden ser inquietantes, pero al escuchar que se trataba de Álex di por segura
la tragedia.
Luego Alfons se mantuvo en silencio durante unos segundos, hasta que soltó un suspiro y dijo:
—Debes escucharme, Daniel: mi familia y yo estamos viviendo una etapa muy dura. Álex
desapareció hace dos semanas, un día después del funeral de nuestra madre. Los agentes rastrearon
por los alrededores sin encontrar nada, hasta que ayer apareció su pierna derecha, al lado de la
puerta del cementerio. Te suplico que me ayudes a localizar el resto de su cuerpo. Sé que puedes
hacerlo. Tú conociste cosas de mi hermano que yo nunca supe.
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PAOLA B. SUR
Colombia
Periodista colombiana radicada en Atlanta, Georgia desde el
2002. Egresada de Comunicación Social de la Universidad de
la Sabana, ha trabajado como reportera de noticias locales y
entretenimiento para algunos de los principales periódicos
hispanos en Atlanta. Fue cofundadora y Editora en Jefe de la
revista Muévelo, publicación nacional dirigida al público
femenino de Estados Unidos, impresa hasta el 2006.
Actualmente se encuentra terminando su Maestría en
Comunicaciones de la Universidad de Georgia State. Aunque
el periodismo marcó el inicio de su carrera, su verdadera
pasión es la escritura de fantasía ficción. Con El Lago de los Milagros, su primera novela,
intenta hablar de esa intensa batalla interna que poseemos todos los seres humanos, la lucha
entre el bien y el mal y la capacidad de elegir nuestro propio destino, en una existencia donde
los sueños son la verdadera razón de ser.
Cuentitos para niños
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YENI MARIA IBARRA
Venezuela
Hija de madre colombiana-barranquillera y de padre oriundo del
Municipio Bartolomé Salón de la ciudad de Valencia. Estado
Carabobo. Yeni es la segunda de siete hermanos, tres mujeres y
cuatro hombres, dos varones ya fallecidos. Abogada, egresada
de la Universidad Santa María, con nueve años en el ejercicio de
la profesión y madre soltera de cuatro hijos; tres hembras y un
varón.
Yeni se considera una mujer al 100%; osada, temeraria,
arriesgada, amorosa, sacrificada, amigable, altanera, irreverente,
inteligente, con un sentido del humor capaz de hacer reír a
cualquiera y con un inmenso deseo de amar y ser amada, capaz
de darlo todo por ser feliz y hacer feliz a los demás.
Hace un par de años se arriesgó a escribir su novela prima Buscando el amor, descubrí el Diablo, que
espera sea una ayuda para todas aquellas mujeres y hombre que han sido maltratados, humillados,
heridos, poco amados, para que se den cuenta de que el verdadero amor está en nuestro su interior
y en Dios y que no vale la pena desperdiciar los años maravillosos de la juventud en relaciones vacías
y superficiales.
BUSCANDO HOMBRES CONOCÍ EL DIABLO. Novela de denuncia, maltrato de
género. 154 páginas.
SINOPSIS
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Recorriendo hombre conocí al diablo es un texto autobiográfico e irreverente, que narra las vicisitudes de una mujer maltratada, víctima de la sociedad y la época que le tocó vivir. En estas 154
páginas, la escritora nos relata cómo ha sido su relación con los hombres, en su búsqueda de la
felicidad y de seguir una tradición enseñada a fuerza de desilusiones y desatinos: encontrar un
hombre que sea el padre de tus hijos, dulce, tierno, cariñoso con sus féminas, inteligente y que
además te mantenga; es decir que tenga una buena posición económica; que sea culto y eso sí, de
muy buena familia.
Después de sufrir una y mil decepciones, y con el paso de los años, la protagonista se da cuenta de
que la felicidad está dentro de cada uno, que no hay que buscarla fuera y mucho menos depositarla
en manos de hombres insensibles que lo único que buscan es sexo y cuando lo encuentran, aunque
se siente rico, especial, amoroso, no se detienen ahí, forman un hogar, tienen hijos y se enrolan en
el papel social que les corresponde, siguiendo la tradición de la familia, no. Ellos siguen en su búsqueda de la mujer perfecta, para formar el hogar perfecto… De la misma manera que lo hizo la
protagonista de esta historia, hasta que llega el día, con los años, en que se da cuenta de que la vida
es un minuto y que sólo vale la pena vivirla plenamente, apartar la moral, más no los principios y la
ética y, seguir adelante, orgullosas de estar donde está y viviendo cada día como si fuera el último.
Dedicatoria
Dedico este libro a las mujeres, a los hombres de este país, y del mundo entero, cuyos sentimientos
fueron burlados, reprimidos y pisoteados por la maldad. A aquellas personas que a diario son
sometidos al desprecio, a la humillación, convirtiéndose en esclavos de sus pasiones y deseos,
ignorando la desgracia a la que están atando su destino, su futuro.
Estoy invitándolos a ser libres, fuertes y valientes, a expresarse sin temor, sin timidez, sin vergüenza,
sin miedo, y a dejar de ser cobardes. Dedico esta historia aquellas mujeres, en especial, que no han
materializado sus ideales, y perspectivas de vida. A aquellas que anhelaron una dicha abundante en
prosperidad, unión, fraternidad, armonía, comprensión, felicidad, amor, y buen trato.
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A esas que soñaron con una simple vida en familia. A aquellas mujeres que encontraron en su
recorrido, la burla, el irrespeto, la indiferencia, la incomprensión, la humillación, el maltrato y la
muerte. A esas que creen que el amor se consigue en el sexo. A las que solo les es suficiente una
hora para enamorarse, y tres meses para ponerse a vivir con el tipo. Aquellas que entregan su vida
en una cama, olvidando que son seres humanos, hijas, hermanas, tías, sobrinas, primas, y madres.
A aquellas que han permitido ser gobernadas por los sentimientos, que se dejan someter por la
pasión y el deseo. A aquellas que han estado al lado de un hombre con el que no sienten nada y que
se quedan con él por orgullo, por prejuicios, por necesidad, por confort o por la moral. Basta ya,
porque lo único que haces es encadenarte al sufrimiento, al conformismo, al miedo y a la vergüenza,
oxidándose en el olvido y la vejez.
Capítulo 1. El número uno: la ilusión, el primer amor y la decepción.
No hay una mujer en el planeta que no entone en su mente la marcha nupcial, ta, ta, ta, tan y el Ave
Maria… Aaaaavee Maaaaariiiiaaaaa; que no se haya visto en una pesadilla vestida de novia. Sí… ja,
ja, ja, parece mentira pero dicen que verse en un sueño vestida de novia, es muerte, ja, ja, ja, que
contrariedad. Aun así, casarnos vestidas de novia es el sueño de toda mujer sensata, nuestra
naturaleza nos incita a de dar amor, soñar con una casa, encontrar el amor verdadero y eterno. De
niñas soñamos tener una historia propia de cuento de hadas, nuestro príncipe azul, encontrar un
sapo, besarlo y que se convierta en el hombre más bello del mundo, en todos los sentidos. Nos
imaginamos metidas en esos anchos y brillantes vestidos, que nos impide movernos normalmente
y como es de suponerse también soñamos con casarnos vestidas de blanco, llegar vírgenes al altar,
cumpliendo la regla divina para entrar a una iglesia. Hoy en día una mujer puede vestirse de novia
cuantas veces la pidan en matrimonio, se ha convertido en un show, una moda, en un comercio, ya
no importa la virginidad, ni la pureza, lo único importante es casarnos. Así que muchas por ahí,
todavía tienen esperanzas, yo soy una de esas, de hecho lo podemos hacer invadida de canas,
arrugas y sin dientes, menos mal, aunque parezcamos ser extremadamente ridículas, ja, ja, ja.
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Cuando conocí al número uno, yo ya no era virgen, ya les conté por qué, por lo tanto no esperaba
vestirme de novia, de hecho me habría casado por el artículo 70 del código civil venezolano, es decir;
concubinato, que suena feo, pero igual no me pidieron nunca en matrimonio. Además, yo pensaba
que no podía casarme sin ser virgen por la iglesia, y ya para qué casarse. Así pensaba yo, en mi
ingenuidad a prueba de maldad. Pensaba que no se podía, era el año de 1984, ya no esperaba al
príncipe azul, ni casarme; el que me aceptara impura me daría si le daba la gana una casa, un hogar,
e hijos. ¿Ser feliz? Quizás esta podría ser la única historia de amor, con un contenido escarchado de
desobediencia; con una lista protegida, de secretos inmaduros, que con el tiempo dejaría caer las
lentejuelas que le dieron brillo a una ilusión, a la espera, más bien forzada llegada de ese príncipe
azul, que nunca llegó.
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